Zum neunzigsten Geburtstag der Philosophin Hannah ArendtSeite 3/3

Hannah Arendt, die Jüdin nicht wider Willen, aber die Jüdin in einem ihr entsetzlichen Zeitalter, hat dieser Versuchung immer widerstanden. Sie ist Paria geblieben - ein mächtiger Außenseiter, eine ironische, zuweilen empörte, dennoch nie zynische und häufig engagierte Zeitgenossin, die sich Selbstmitleid wie Selbstvergessenheit verboten hat. In ihren Kommentaren zum fleißigen neuen Deutschland, in ihrer Darstellung des Eichmann-Prozesses, in ihren Interventionen zur US-Politik büßte sie niemals die traurige Gewißheit ein, wie prekär ihr gesellschaftlicher Status, wie widerspenstig ihre Thesen, wie einsam ihre Stellungnahmen waren. "Die Wahrheit", schrieb sie ihrem Mann Heinrich Blücher von einer ihrer vielen Reisen, "gibt es nur zu zweien." Das hieß auch: Sechs Augen schon sind Öffentlichkeit, und so sehr diese Öffentlichkeit von ihr geschätzt wurde - als das, was, wenn überhaupt, uns alle retten kann vor Barbarei -, ist sie doch eine Form der Fremdheit.

Diese Distanz zur eigenen Erfahrung, die unter keinen Umständen eine Opferbiographie als Zeugnis beruft, obwohl es naheläge; diese Di-stanz, die einzig dem Denken geschuldet ist und seinen Möglichkeiten (nämlich, unter anderem: an die Antike zu erinnern als eine Seinsform des Politischen, die Öffentlichkeit und Humanität unter bestimmten Umständen verband) - diese Distanz hat Hannah Arendt sich erhalten, ohne Gefühl und Erfahrung abzuwerten. Man selbst werden, das Ich ernst nehmen, es dennoch nicht zum Fetisch von Empfindung und Denken werden lassen - darin war sie ein seltenes Vorbild. So gilt für sie, was sie für ihren Lehrer Jaspers formulierte, vollkommen ungebrochen: "Daß ein Mensch unantastbar, unversuchbar, unbeirrbar sein kann, hat etwas Hinreißendes."