Woody Allens "Matchpoint" Tennislehrer lieben nichtSeite 2/2

Schon einmal, in Verbrechen und andere Kleinigkeiten, erzählte Woody Allen die Geschichte eines Mannes, der sein Familienleben durch eine fordernde Geliebte gefährdet sieht. Schon damals ging es um die Entscheidung zwischen Status und Liebesglück. Und schon damals schien der Auftragsmord an Anjelica Huston den Fortgang der Dinge nicht weiter zu stören. Aber Himmel sei Dank gab es noch eine Parallelgeschichte, in der sich ein erfolgloser Dokumentarfilmer (Woody Allen) in seine Produzentin (Mia Farrow) verliebt.

Es gab zarte Szenen, in denen die beiden Singin’ in the Rain gucken, dazu indisches Fast Food essen und eine Flasche Champagner trinken (die der Regisseur einmal als lobende Erwähnung für einen kleinen Leukämiefilm erhielt). Kurz, es war einer dieser Allen-Filme, in denen sich das Schöne und das Schreckliche auf wundersame Weise die Waage halten. Am Ende gab uns der Film noch eine Moral mit auf den Weg: Allein durch seine Liebe kann der Mensch der Gleichgültigkeit des Universums etwas entgegensetzen.

Woody Allen hat den Glauben an die Liebe verloren

In Matchpoint gibt es keine Liebe mehr. Es gibt nicht einmal mehr die beruhigende Gesellschaft der Kunst, die uns von früheren Allen-Werken als eine Art Palliativmedizin gegen das Dasein verordnet wurde. Erinnern wir uns: In Manhattan standen auf der berühmten Liste der Dinge, die das Leben lebenswert machen, sieben Kunstwerke, darunter drei Musikstücke. In Matchpoint scheint Allen alles dranzusetzen, Musik und Literatur als bedeutungslosen Zeitvertreib zu desavouieren. Chris Wilton liest Dostojewskis Schuld und Sühne und wird ohne jeden Skrupel eine fürchterliche Tat begehen. Er hört die großen Belcanto- und Verismo-Opern, in denen die Liebe gegen Standesunterschiede kämpft, wird sich aber gegen seine Gefühle und für ein luxuriöses Leben entscheiden. Perfides musikalisches Leitmotiv in Matchpoint ist das von Enrico Caruso unerreicht traurig gesungene Una furtiva lagrima aus Donizettis Liebestrank. Die Liebesarie wird zum bitteren Abgesang. Und zum ernüchternden Kommentar auf eine Gattung, der nach Tausenden von Jahren Kunst, Poesie und Zivilisation im entscheidenden Moment immer noch nichts Besseres einfällt, als dem Gegenüber mit Hilfe von Schießpulver ein kleines Metallstück in den Schädel zu jagen. Ein Film, der vorführt, wie schlecht die Menschen sind, obwohl ihnen schon tausendmal erzählt, vorgesungen und vorgespielt wurde, dass sie besser sein könnten, ist natürlich auch eine Aussage des Kinos über sich selbst. Woody Allen, der kleine jüdische Junge aus New York, dieser großartige Verfasser von Holocaust- und Naziwitzen, hat noch nie an die moralische Kraft der Kunst geglaubt. Andererseits hat er uns auch noch nie so klar und so ernüchternd ihre absolute Wirkungslosigkeit vor Augen geführt.

Womöglich musste er einfach einmal auf den Tisch hauen. Und uns sagen, wie wenig er von uns hält, um wieder an uns glauben zu können. Was bleibt ihm auch anderes übrig? Endlich den Selbstmord begehen, über den er noch großartigere Witze gerissen hat? Oder, wie in Manhattan, dann doch Louis Armstrongs Potato Head Blues auflegen und zum Chinesen an der Ecke gehen? Das war vor mehr als 25 Jahren. Sein nächster Film, so heißt es, werde wieder eine romantische Komödie sein.