Lebenszeichen Zwiebeltöpfchen

Harald Martenstein wehrt sich gegen den Trend

Es hat aber nichts mit Fußball zu tun. Ich war wieder einmal bei Karstadt. Ich wollte ein Zwiebeltöpfchen kaufen. Das alte Zwiebeltöpfchen war hingefallen, es war zerbrochen. Ich war unachtsam gewesen mit meinem Zwiebeltöpfchen.

Solch ein Töpfchen besteht aus Ton oder Porzellan und hat einige wenige Löcher. Der Sinn ist, dass die Zwiebel es schön dunkel hat, dann keimt sie nicht so schnell und hält länger. Sie hat es aber auch schön luftig, deswegen die Löcher, damit sie gesund bleibt. Man könnte die Zwiebel in den Kühlschrank tun, gewiss, aber aus einem Grund, den ich vergessen habe, gefällt es der Zwiebel nicht im Kühlschrank, und sie beginnt, schlecht gelaunt zu schmecken. Wahrscheinlich wegen der Kälte.

Bei Karstadt im Erdgeschoss sagte eine Frau: »Zwiebeltöpfchen, Haushaltswaren, dritter Stock.« Im dritten Stock sprach ich eine Verkäuferin an. Die Verkäuferin sagte: »Wir führen keine Zwiebeltöpfchen mehr. Der Hersteller hat die Produktion eingestellt. Weil, es ist kein Trendartikel.« Ich war aufgebracht. Ich sagte: »Wieso muss es denn dazu einen verfluchten Trend geben? Dass ein Zwiebel-esser ein Zwiebeltöpfchen braucht, ist offensichtlich und bedarf keiner historischen Entschuldigung oder pseudomodischen Begründung. Fensterrahmen, Blumenvasen und Klobrillen werden ebenfalls hergestellt, obwohl sie keine Trendartikel sind. Nein, stopp – noch! Noch werden sie hergestellt! Muss ich als Nächstes womöglich meine Schnittblumen in eine original italienische Pastamaschine hineinstellen, durch einen Trüffelhobel hindurch aus dem Fenster schauen und meine Notdurft in ein Latte-Macchiato-Glas verrichten?« Ich war wirklich sehr aufgebracht. Ich wunderte mich aber auch darüber, dass es die Zwiebeltöpfchen angeblich einmal geschafft hatten, Trendartikel zu sein. Ich wunderte mich, dass es angeblich eine Zeit gegeben hat, in welcher die schönen jungen Menschen von Berlin-Mitte auf dem Weg in ihre Internet-Flirt-Cafés und ihre Yoga-Saft-Bars Zwiebeltöpfchen mit sich getragen haben, in dieser Zeit hätte ich mich gefühlt wie Papa Hemingway in Paris, ein Autor im Einklang mit seiner Epoche.

Die Verkäuferin sagte traurig: »Wir sind froh, dass wir wenigstens noch mal Rumtöpfe geliefert bekommen haben. Es sind wahrscheinlich die letzten.« Ich gestehe, dass ich, vor etwa zwanzig Jahren, einen Rumtopf angesetzt habe. Das gehörte damals nämlich zu einem erfüllten Leben, wenigstens ein Mal einen Rumtopf angesetzt zu haben. Meine Großeltern taten es, meine Eltern taten es, auch ich habe es getan. Wir Älteren aber haben, neben vielem anderen, versäumt, die Liebe zum Rumtopf an die folgende Generation weiterzugeben, nun treiben sie es mit Pastamaschinen und Trüffelhobeln. »Sie haben doch sicher junge, trendbewusste Kunden«, fragte ich die Verkäuferin, die etwa 40 Jahre alt war. »Ich meine, jeder Mensch isst irgendwann im Leben eine Zwiebel, jeder. Wo, verdammt, bewahrt die deutsche Jugend von heute ihre Zwiebeln auf? Ich mache alles mit. Ich bin sogar bereit, die Zwiebelchen zu pulverisieren und durch ein Röhrchen in die Nase zu ziehen, wenn das der Trend ist.« Die Verkäuferin schwieg.