Israel Zions streitende Erben

Nach dem Libanonkrieg und den Politikerskandalen: Was bleibt vom Traum der Gründerväter? Eine Reise durch Israel am Vorabend eines möglichen Friedens.

Im Anflug betrachtet, liegt die weiße Stadt Tel Aviv da wie ein Modell; das Modell einer Utopie; der Utopie der zionistischen Gründerväter. Helle Häuser am Mittelmeer, keine gotischen Dunkelheiten wie in Europa oder New York. Licht! Alle düsteren Bilder von Ghetto und Schtetl gelöscht, die jahrtausendelange Nacht der Diaspora. Ein neues Zion aus Bauhaus-Beton, egalitär, aber elegant – der radikal weltliche Gegenentwurf zum uralten, steinernen, von Religion ganz durchtränkten Jerusalem droben auf dem Zionsberg, wo der Glaube und die Rocklängen strenger sind und die Winter auch. Zion del Mar.

Es ist ein frühlingshafter Sonntag, fast zwanzig Grad. Eine Stadt, in der die Hochhäuser und das Bruttosozialprodukt wachsen und die nach Latte macchiato duftet. Ein Strand mit Joggern und Yoga-Mädchen, und am Dizengoffplatz lädt das Kabbala Center zu cheese and wine und reicht dazu Spiritualität light. Ein Video läuft. Siehe, ich verkündige euch große Wellnessfreuden, die gleichen wie überall im Westen: Sei-du-selbst-und-nett-zum-Kosmos. Madonna käme zur Eröffnung des Centers, die Popsängerin und Kabbalistin, so ging ein Gerücht. Sie kam dann doch nicht. Egal, auch ohne sie ist die Nachfrage nach Esperanto-Esoterik, in dieser Saison mit jüdischen Aromastoffen versetzt, lebhaft. Sushi ist jetzt der Hit in Tel Aviv. The sushi way of life.

Heute kann ein junger Mann, eine junge Frau hier ein fast normal leichtsinniges westliches Leben führen, ohne die Last der zionistischen Idee der Väter und Großväter zu schultern. In seinem russischen, jemenitischen, französischen Milieu zu bleiben und dem nationalen Kollektiv fern ist okay. Nicht gedient zu haben ist okay – sogar das, die Armee braucht nicht mehr jeden und jede. Und seine spirituelle Nahrung beim Dalai Lama zu suchen statt beim Rabbi ist auch okay . Die weiße Stadt schenkt dem, der sie durchwandert, kleine Absencen. Sekundenlang weiß er nicht mehr, wo er gerade ist: East Village? Berlin-Mitte? Oder tatsächlich auf dieser Sushi-Insel im Vorderen Orient?

Willkommen in Tel Aviv.

Der Abend dämmert, und plötzlich ist da Blaulicht, die Straße gesperrt, eine schwer armierte Spezialeinheit bei der Arbeit. Was ist los? Anschläge gab es hier länger nicht mehr. Eine Polizistin deutet auf den prallen, herrenlosen blauen Rucksack auf dem Trottoir. Nicht sehr einfallsreich. Einmal fand jemand einen Laib Brot auf der Straße, als er ihn aufhob, wog das Brot viele Kilo – eine Bombe. Aus dem blauen Rucksack quellen, als die Spezialeinheit ihn aufschlitzt, weiße Lumpen. Fehlalarm. Weitergehen! Sofort schließt sich die Haut dieses heilen Sonntags über der kleinen Wunde.

Vor Jahren hatten zwei junge britische Muslime die Idee, sich in Mike’s Place, einem Musikcafé am Strand, in die Luft zu sprengen. Rick, ein junger Schwarzer aus Los Angeles, der nach Tel Aviv geheiratet hat und das Café betreibt, feierte dort gerade seinen Geburtstag. Er stand auf der kleinen Bühne und sang. »Als der eine Kerl kam, gingen meine Musiker gerade raus. Ich blieb und sang noch ein Lied – Intuition. Der Gitarrist starb, er hat drei Kinder. Ich habe zwei.«

Den zweiten Selbstmordattentäter fand man eine Woche später tot im Meer. Es hieß, er habe wohl Panik bekommen und sich ins Wasser gestürzt. Aber ein Mann mit einer Bombe am Leib gehe doch, um sich umzubringen, nicht ins Wasser, sagt Rick. »Ich glaube, den Typ hatten sie nach zwei Stunden, dann haben sie ihn eine Woche lang verhört, und danach trieb er eben im Meer. Ja, ich denke, so war’s.« Ghetto-Paranoia, mitgebracht aus L.A., oder israelischer Realismus?

Rick hält sich mit Spekulationen nicht auf. »Ich bin so gesegnet, Mann, hier zu leben, in dieser tollen Stadt. Mit dem Leben davongekommen zu sein. Nur drei Tote, wir hatten Glück. Es ist so gut hier, nicht wie in den TV-Nachrichten. Gute Leute, ein gutes Leben.« Eine Woche danach hat er seinen zerbombten Laden wieder geöffnet. Die Musik spielt weiter, das Leben auch, und Rick mit seiner schwarzen Stimme singt dazu.

Ist so das heutige Israel? Etwas für robuste Party-Naturen mit kurzer Trauerfrequenz, nichts mehr für zauselbärtige Träumer von einem neuen Leben im Kibbuz-Kollektiv? Ist es das, was von der zionistischen Utopie blieb?

Der Song vom guten Leben in Tel Aviv ist keine Lüge. Es ist ein Magnet, kräftig genug, auch die anzuziehen und zu halten, die keine Zeitung mehr lesen und von Politik nichts mehr hören und sehen wollen. Die mit dem jüngsten Libanonkrieg hadern, mit dem Ausverkauf zionistischer Werte und Staatsfirmen, den immer neuen Fällen von Kriminalität und Korruption, die so skandalös vielen israelischen Politikern anhaften, bis hinauf zum Staatspräsidenten, gegen den wegen Vergewaltigung im Amt ermittelt wird.

Vielleicht ist es gut, einen zu befragen, der lange hier lebt. Und eine, kurz genug hier, um sich noch zu wundern. Joshua Sobol, 67, den Theatermann, der mit seinen Stücken seit Jahrzehnten sein Land spiegelt. Und Naomi Bubis, die Tochter von Ignaz Bubis, dem verstorbenen Vorsitzenden des Zentralrats der Juden in Deutschland. War in ihren Berichten, die sie für europäische Zeitungen schreibt, zuletzt nicht etwas wie Enttäuschung zu spüren?

»Nein«, sagt sie, »enttäuscht bin ich nicht, eher ernüchtert. Man kommt mit viel Idealismus her, jede Mutter hofft, dass ihr Sohn nicht mehr zum Militär muss. Aber ich glaube, auch meine kleinen Söhne werden hingehen müssen.«

Ernüchternd war der Libanonkrieg, weil er den Mythos einer in allen Kriegen zuvor siegreichen, scheinbar unbesiegbaren Armee lädierte. »Bis heute wird der Feldzug von unseren Politikern nicht als Krieg bezeichnet. Man sagt fight, um nicht sagen zu müssen, wir haben einen Krieg verloren. So haben wir eben nur einen fight verloren.« Ernüchternd ist auch die Erfahrung alltäglicher Korruption.

»Ich habe ein Grundstück gekauft, um ein Haus zu bauen. Der Vorsitzende der Kommission, die das genehmigt, ist ein Orthodoxer. Man schlug mir vor, ihm 7000 Dollar zu zahlen, für deren Talmudschule. Das tat ich nicht – und die Genehmigung dauerte drei Jahre.« Man habe ihr dann vorgeschlagen, einen »Macher« zu beauftragen. Einen Macher?

Sie lacht. »Das sind Leute, die machen dann mal. In den Behördenfluren, mit Bargeld. Auch das habe ich abgelehnt.« Sie mag das alles nicht, aber wie sie darüber spricht, ist es ein wenig, als spräche sie übers Wetter. Man muss sich halt warm anziehen. Und außerdem: Es ist Tel Aviv! »Nirgendwo sonst in Israel könnte ich leben.« Jerusalem? »Zu viele Verrückte, zu viel Religion.« Tel Aviv sei herzlich, direkt, jeder führe ein offenes Haus. »Man ist nie lange allein. Verabredet sich nicht umständlich, kommt einfach vorbei, kommt gleich zur Sache. Wenn ich in Deutschland bin, fehlt mir das. Das Leben hier ist wunderbar.«