Fernsehfilm Geschichte, mal ehrlich

Endlich ein guter Fernsehfilm über den Zweiten Weltkrieg: Das ZDF zeigt Joseph Vilsmaiers »Gustloff«

Der Krieg ist ein Meister aus Deutschland. Er trägt Korvettenkapitänsmütze, Marine-helferinnenabzeichen, Parteiuniform, Stahlhelm oder einfach nur diese entschlossene Endsiegmiene, damit die Flüchtlinge, die überleben wollen, gleich wissen, dass sie »in diesen schweren Zeiten« nicht auf Schonung hoffen dürfen. Denn der Krieg hat ein Herz aus Stahl. Er ist eine Maschine aus U-Booten, Flakgeschützen, Bombern. Er schläft Gewehr bei Fuß und in Uniform, Zivilisten aber sind für ihn Ballast, der die zügige Überfahrt frischer Soldaten von Gotenhafen nach Kiel behindert. Rettungsboote braucht er nicht, Geleitschutz lehnt er ab. Dieser Meister aus Deutschland opfert leichthin deutsche Frauen und Kinder, vorher bezichtigt er sie noch mangelnder Siegesgewissheit und klaubt aus der Masse der Todgeweihten ein paar brauchbare Halbwüchsige für den Volkssturm heraus.

Wer hätte gedacht, dass Guido Knopps Geschichtswerkstatt einmal einen konsequent antirevisionistischen Antikriegsfilm über das Ende des Dritten Reichs produzieren könnte? Ausgerechnet der Untergang der Wilhelm Gustloff, des berühmten Passagierdampfers, der am 30. Januar 1945 in der Ostsee sank, ist jetzt ohne jede nationale Selbstgerechtigkeit verfilmt worden. Die ZDF-Version der viel beschriebenen Flüchtlingstragödie handelt nicht nur vom Leid der Opfer, der Panik auf dem leckgeschossenen Schiff, dem Sturz ins eisige Wasser, dem Ertrinken-Erfrieren-Erschlagenwerden inmitten wogender Trümmer, handelt nicht nur von der Schuld Hitlerdeutschlands am Zusammenbruch, sondern auch konkret von der militärischen Dummheit, Kaltschnäuzigkeit, Willkür, die zum Verlust des KDF-Kahns führte und 9000 Tote forderte.

Man kann Joseph Vilsmaiers Gustloff auch ein Fernsehwunder nennen. Denn hier wird vom Kriegsende in einem ganz anderen, unheroischen Stil erzählt, als ihn deutsche Filmemacher in den letzten Jahren pflegten. Endlich einmal kein pompöser Revanchismus! Kein tränenseliger Patriotismus! Im Rückblick summieren sich Blockbuster wie Der Untergang, Dresden, Die Flucht nebst zahllosen Dokudramen ja zu einem Exzess des Selbstmitleids. Als Rechtfertigung wiederholten Produzenten gebetsmühlenartig die Klage, dass die Vertreibung der Deutschen aus den Ostgebieten sechzig Jahre lang von der Geschichtswissenschaft beschwiegen worden sei. Sie führten das überraschende Publikumsinteresse am neuen Geschichts-TV (das kürzlich auch Fernsehfilmen über den Mauerfall Traumquoten bescherte) zusammen mit einer neuen Sehnsucht nach vaterländischer Selbstvergewisserung in Zeiten der Globalisierung. Weil zudem die Kommentatoren aller Kanäle das schöne schwarz-rot-goldene Wirgefühl beschworen, weil das Wort »Schuldkult« aus der rechtsradikalen Rhetorik unversehens in die politische Debatte wanderte, wurde namhaften Zeithistorikern mulmig.

Norbert Frei fragte besorgt, ob wir momentan noch unseren Ruf als Weltmeister der Vergangenheitsbewältigung verteidigten: »Oder ist, was unter diesem Rubrum verhandelt wird, inzwischen etwas ganz anderes als jene Kultur der selbstkritischen Auseinandersetzung, die sich in den sechziger Jahren herausbildete und die Gesellschaft der Bundesrepublik prägte?« Micha Brumlik kritisierte den »deutschen Opferdiskurs« anhand von Günter Grass’ Gustloff-Novelle Im Krebsgang und befand, das Trauma der Vertreibung lasse sich jedenfalls »nicht durch Gedenkpolitik heilen«.

Wodurch dann? Vielleicht durch Spielfilme wie diesen spröden, zu nationalstolzer Identifikation ganz ungeeigneten Gustloff. Man muss sich eine gigantische schwimmende Kaserne vorstellen, überladen mit erschöpften Flüchtlingen aus ganz Ostpreußen, ein mythisches Totenfloß im grauen Anstrich des Zerstörers, wie es auf nachtschwarzer See dümpelt. Drunten lauern schon russische U-Boote. Aber die deutschen Kapitäne auf der Kommandobrücke streiten noch über den Kurs. Nachdem die Gustloff Gotenhafen ohne das übliche Geleit aus Minensuchern und ohne genügend Rettungsboote verlassen hat, schaltet sie nun aufgrund einer verdächtigen Kollisionswarnung ihre Positionslichter ein. Bei Befehlsnotstand setzt sich immer der dümmste Kapitän durch: Erst gibt es strahlende Weihnachtsbeleuchtung, dann detonieren die Torpedos.

Vilsmaiers Film ist aber nicht krachend wie Roland Suso Richters Dresden und nicht melodramatisch wie Kai Wessels Flucht, ist weniger glatt erzählt, dramaturgisch zuweilen wirr und gerade darum überzeugend. Der Krieg erscheint hier nicht als Hochglanzapokalypse, sondern als jenes chaotische Ausgeliefertsein, das er wahrscheinlich wirklich war. Wenn die Kettenhunde der Wehrmacht im Kieler Hafen warten, um aus dem Häuflein Geretteter nochmals ein paar blasse Jungen als Kanonenfutter zu selektieren, wenn die beiden zynischsten der sämtlich überlebenden Kapitäne sich davonschleichen, dann mischt sich in den »deutschen Opferdiskurs« die nötige Bitterkeit.

Das Wir, das hier inszeniert wird, ist ein disparates Wir. Wir waren die Feigen und die Mutigen, die Brutalen und die Anständigen, die Denunzianten und Denunzierten. Wir haben eine Vergangenheit, die sich als Stoff für deprimierende und erhebende Filme eignet. Man bewältigt sie am ehesten durch ehrliches Erzählen. Darin hat Trauer um die Opfer ebenso Platz wie Wut auf eine unfähige Kriegsmarine, ein gewisses Untergangspathos ebenso wie dieser fatalistische Hitlerwitz, der auf der Gustloff zum Besten gegeben wird: »Was ist der Unterschied zwischen einem Leberkranken und dem Führer? – Der eine ist leberleidend, der andere leider lebend.«