Jugend 2008 Eine Klasse für sich

Wer bin ich? Wer liebt mich? Und wer hat noch Bier? Sieben Tage und sieben Nächte auf Abifahrt in der Camargue

Sara singt. Immer lauter wird ihre Stimme, als wolle sie gegen etwas ansingen. Gegen etwas, das sie in die hinterste Ecke geschoben hat und das jetzt, da sie müde ist und zehn Stunden lang still sitzen muss, hervorgekrochen kommt und sich breitmachen will. Sara singt: "Du wolltest dir bloß den Abend vertreiben und nicht grad allein gehn und riefst bei mir an." Sie hat eine gute Stimme.

Der Busfahrer lässt den Motor an. In der aufgehenden Sonne werfen die Väter und Mütter lange Schatten, sie winken, weichen zurück und schauen dem Bus noch eine Weile hinterher. "Tschüs, hässliches Saarbrücken!", ruft Sara und hebt die Hand zum Abschied.

Ein Bus mit 36 Jungen und Mädchen des Otto-Hahn-Gymnasiums: Die Jüngsten sind 16, die Ältesten 19. Sie brechen auf in die Camargue, es ist ihre letzte gemeinsame Fahrt, in neun Monaten werden sie ihre Abiturprüfungen machen. Sie werden begleitet von drei Lehrern, die auch das Ziel der Reise bestimmt haben. Die Jugendlichen, mit denen wir eine Woche auf Reisen gehen, sind ganz normale Schüler an einem ganz normalen Gymnasium in einer ganz normalen Stadt.

Nun geht das letzte Kapitel ihrer Schulzeit zu Ende, das letzte Kapitel ihrer Jugend. Bevor sie sich in alle Winde zerstreuen, bevor sie sich in der Welt der Erwachsenen zurechtfinden müssen, werden sie eine Woche lang feiern, eine Woche lang noch einmal auskosten, wie offen das Leben gerade ist, so offen wie niemals davor und danach. Vielleicht sind sie sich dessen noch gar nicht bewusst, aber einige von ihnen werden wohl in ein paar Jahren wehmütig auf diese Zeit zurückblicken. Und viele werden denken: So frei waren wir nie wieder. In diesen sieben Tagen kann man vielleicht erfahren, wie es sich heute anfühlt, jung zu sein.

Sara checkt ihr Handy auf neue Nachrichten. Nichts. "Nein, du schreibst dem jetzt keine SMS", sagt ihre Nachbarin Katharina. Sara verrutscht einen Moment lang das Gesicht. Dann schiebt sie sich auf ihrem Sitz nach vorn, verschränkt die Arme, winkelt die Beine an und presst ihre Knie so fest gegen die Rückenlehne des Vordermannes, als wolle sie ihren dünnen Körper festklemmen. Die Hosenbeine ihres weiten Trainingsanzuges sind hochgekrempelt bis unter die Knie, ein Mädchen mit Madonnengesicht in der Kluft eines Rappers. Sie zieht Fontanes Effi Briest aus ihrem Rucksack, Lektüre für den Deutschunterricht. Sara blättert darin, liest ein paar Zeilen. Rasch verschwindet das Buch wieder im Gepäcknetz.

In den vergangenen Wochen hat Sara kaum einmal still gesessen. Sie hat in ihrer Rock-’n’-Roll-Formation getanzt, ist geritten, gelaufen, ausgegangen. Wenn sie abends nach Hause kam, hat sie sich im Internet Gesellschaft gesucht. Ein paar Wochen ist es her, dass ihr Freund mit ihr Schluss gemacht hat.

"Tausendmal berührt, tausendmal ist nichts passiert…", summt sie vor sich hin. Das alte Lied von Klaus Lage, das schon ihre Mutter hörte, als es in den Hitparaden ganz vorne lag. Es ist ein Lied, das auf Tobias und Annika passen könnte. Der dunkle Tobias, der Verträumte, Sanfte mit seinen hellen Augen, und die blonde Annika, so hübsch, dass bestimmt der halbe Jahrgang für sie schwärmt. Die beiden sitzen zwei Reihen vor Sara und stecken die ganze Fahrt über die Köpfe zusammen. Man könnte sie für Verliebte halten, aber am Abend wird Tobias wegen einer anderen weinen.

Nach einer Pause und mehreren Mautstopps rollt der Bus durch die Hügellandschaft Burgunds. Wer jetzt hinausschauen würde, könnte sehen, dass der Himmel schon ein wenig blauer, ein wenig südlicher wirkt als in Saarbrücken. Doch die meisten Schüler schauen nicht hinaus, sie futtern aus ihren Haribo-Phantasia-Tüten, haben die orangefarbenen Vorhänge zugezogen und ihre riesigen Sonnenbrillen wie Visiere heruntergelassen. In die Ohren haben sie sich Kopfhörer gestöpselt, es gibt keine gemeinsame Musik für den gemeinsamen Aufbruch. Einige sind schon eingenickt, eingelullt vom warmen gelblichen Licht und vom Brummen des Motors.

Wovon träumen sie? Wer ist hier wer: wer der Anführer, wer der Schwarm, der Aufmüpfige, der Verkannte, der sein Potenzial erst in der Zukunft nutzen wird, in einer anderen Konstellation? Wer ist glücklich? Wer wird es sein?

Hinten im Bus sitzt Yannik, er guckt aus dem Fenster, ohne dass sein Blick einen Halt findet. Er trägt eine Lederjacke und schweigt ein melancholisches Schweigen. Später wird er erzählen, dass er Musiker ist. Er spielt Gitarre in einer Popband, sie heißt Lunettes Rouges, Rote Brille. Yannik schreibt auch die Texte. Bisher haben sie auf Deutsch und Englisch gesungen, aber das klingt ihnen zu verwechselbar, so unemotional, sagt er. Sie werden jetzt öfter französisch singen. Die Lederjacke, die Yannik trägt, hat er sich eigens für die Fahrt gekauft. Er hat mehr als zehn Läden durchsucht, bis er eine fand, die ihm lässig genug erschien. Nur die Knöpfe aus Plastik gefallen ihm nicht. "Meine Mutter soll mir lieber Metallknöpfe drannähen."

Yanniks Idol lebt schon lange nicht mehr: Kurt Cobain, der Sänger von Nirvana, brachte sich um, als Yannik gerade mal drei Jahre alt war. Yannik sucht sich seine Vorbilder gerne in der Vergangenheit, er trägt ein T-Shirt mit einem Bild von Sid Vicious, dem Bassisten der Sex Pistols, der Punkband aus den Siebzigern. "Ich bin so ein Überbleibsel, einer, der für eine Bewegung schwärmt, die schon lange tot ist." Er sagt, er sei fasziniert von ihrer großen Ehrlichkeit.