Iran nach dem Schah Der Undank der EnkelSeite 6/6

Vor der Revolution hörte er von seinen Eltern oft: Kino ist kein gesunder Ort für dich! »Kinos galten als schmutzig, quasi als Bordelle. Darum wurden wegen der Revolution Kinos in Brand gesetzt. Aus manchen wurden Moscheen gemacht, um sie zu reinigen. Es gab eine große Kluft zwischen Kino und Geistlichkeit. Und bis heute haben sich manche Leute nicht mit dem Kino versöhnt. Dazu gehört die jetzige Regierung.«

Die islamische Revolution als film- und kunstfeindlich anzusehen sei trotzdem falsch, sagt Tabrisi. »Wir, die Jungen, lehnten das Schah-Kino ab, weil es flache, billige Unterhaltung war, geistig anspruchslos. Wir wollten einen völlig neuen Stil entwickeln, wir wollten ein Kino machen, das wirklich zu Iran passt. Film sollte erziehen, eingreifen. Wir sahen die Kamera als Werkzeug, um zu zeigen, was die Revolution sein soll.«

Unterstützung kam von Chomeini persönlich. Er stellte einen anspruchsvollen Minderheitenfilm aus der Schah-Zeit als Vorbild heraus – erstaunlich feinsinnig. Die Kuh war in Venedig ausgezeichnet worden: eine metaphorische Tragödie um einen Bauern, den der Verlust seiner einzigen Kuh in den Wahnsinn treibt – er wird selbst zur Kuh. Wenn man den Film heute sieht, beeindruckt vor allem die archaische Gewalt des iranischen Dorfes, völlig unberührt von der Modernisierungspolitik des Schahs. »Das war der Schlüssel«, erinnert sich Tabrisi, »wir konnten loslegen.«

Während er das Filmemachen lernte, brach der Krieg aus. Am zweiten Kriegstag war Tabrisi schon an der Front, drehte seinen ersten Dokumentarfilm. Kriegsfilme – für die westliche Filmkritik sind das die Jugendsünden jener später auf Festivals gefeierten iranischen Regisseure. »Ich schäme mich nicht, wenn ich meine frühen Filme sehe«, sagt Tabrisi. »Sie sind einfach gestrickt, aber sie haben etwas Reines. Sie handeln von Menschen, die jeden Tag sterben konnten.«

Die Reinheit. Früher, sagt Tabrisi, hatten die Geistlichen einen besonderen Platz im Herzen der Iraner, sonst wäre die Revolution nicht zustande gekommen. »Dieses Vertrauen ist beschädigt. Die Gesellschaft hat heute viele Probleme mit den Geistlichen, und sie ist reif genug, sich damit zu befassen.« Bevor die Eidechse in den Kinos anlief, gab es eine Preview für Geistliche. Viele brachten ihre Familien mit, alle waren so neugierig auf den Film. Frauen und Kinder saßen auf einer Seite des Kinosaals, die Mullahs auf der anderen. An den amüsantesten Stellen des Films wurde auf der Familienseite laut gelacht, auf der Klerikerseite verbissen geschwiegen. »Das zeigt, wie weit sich die Geistlichen von der Gesellschaft entfernt haben«, sagt Tabrisi. »Ich bin ein religiöser Mensch«, fügt er hinzu, »heute kaum weniger als zur Zeit der Revolution. Die Geistlichen haben sich geändert, nicht ich.«

Es zieht sich ein Riss durch Iran, der Riss zwischen den Generationen. Seit der Revolution hat sich die Bevölkerung verdoppelt. 70 Prozent sind heute jünger als 30 Jahre. Und in dieser großen, jungen Mehrheit finden viele unbegreiflich, wofür sich ihre Eltern begeisterten.

Ein Paradox: Fast alle Iraner und Iranerinnen, die heute über 50 sind, haben die Revolution unterstützt, waren zumindest Sympathisanten. Doch ihre Kinder wissen darüber erstaunlich wenig. Oral History wird in Iran nicht gepflegt. Im Schulunterricht werden zur Revolution Namen und Daten auswendig gelernt, danach schnell vergessen. Die alljährliche Ausstellung vor dem Revolutionsfeiertag hinterlässt ein Klischeebild: Der Schah wurde gestürzt, weil alle den Islam wollten. Übersättigt mit Parolen, erdrückt vom Märtyrerkult, vermögen viele Jüngere nicht zu sehen, dass ihre Eltern, Tanten, Onkel für ein paar Tage ihres Lebens kleine Helden waren.

Eine privat arrangierte Diskussion mit Studenten: Die Hälfte von ihnen glaubt, das Leben ihrer Eltern, insbesondere deren Jugend in der Schah-Zeit, sei besser gewesen als ihr eigenes Leben. Wenn man mit einem jungen Iraner den Schah-Palast besucht, heute eine Art Museum, dann zeigt der junge Mann auf die Flecken an den Wänden, wo Gemälde fehlen, und sagt erbittert: »Das haben sie gestohlen!« Lichtjahre entfernt scheint die glückselige Erinnerung unseres Wachsoldaten an die Erstürmung des Palastes.

»Man muss die Schah-Zeit selbst erlebt haben, um das alles verstehen zu können«, sagt Ahmad Moqadassi, der Apotheker vom Märtyrerplatz. In dieser Apotheke, wo wir zwischen Prothesenkleber, Kinderpuder und Kniebinden zuerst die Schönheit der Erinnerung an die Revolution fanden, da begegnen wir nun der Einsamkeit und der Qual. »Jeder, den du auf der Straße triffst, ist jung und hat keine Erinnerung. Man fühlt sich manchmal sehr allein. Es ist schwer, die Revolution zu verteidigen, obwohl wir doch nichts Unrechtes getan haben.«

Moqadassi blickt hinaus auf den Platz. Dann strafft er sich und rückt seine Lesebrille zurecht. »Sollte ich das Gefühl haben, es herrschten wieder Verhältnisse wie zur Schah-Zeit: Ich würde mich an einer neuen Revolution beteiligen.«