Philip Roth Die Zeit der neuen ErnsthaftigkeitSeite 4/4

ZEIT: Bedauern Sie das?

Roth: Interessante Frage. Na klar, ich wäre froh, wenn diese Leute vor Gericht gestellt würden. Aber ich fürchte auch, dass das ganze Land dann von Prozessen und Parteiengezänk über die Maßen fasziniert wäre, das wäre nicht gut. Aber vielleicht überrascht uns Obama.

ZEIT: Eine besondere Form von Antiamerikanismus scheint die schwedische Jury befallen zu haben, die über den Literaturnobelpreis entscheidet. Jedenfalls hat der mächtige Sekretär des Nobelkomitees in Stockholm, Horace Engdahl, im vorigen Oktober erklärt, Amerikas Autoren seien zu empfänglich für die Trends ihrer eigenen Massenkultur. Das ziehe die Qualität ihrer Arbeit nach unten. Europa sei das Zentrum der literarischen Welt. Damit scheint Ihre Chance – oder die von Pynchon, Updike oder deLillo, von Auster oder Ford – auf den Nobelpreis auf null gesunken zu sein.

Roth: Also, das hat er nicht gesagt.

ZEIT: Doch, doch.

Roth: Aber warum?

ZEIT: Vielleicht hat er einen antiamerikanischen Vogel?

Roth: Jeder, der irgendetwas von Literatur versteht, weiß, dass die amerikanische Literatur seit 1945 von dauerhafter, ja größter Stärke ist. Ich könnte mindestens 12, nein, 15 amerikanische Autoren nennen… Also, nein, das kann er nicht gesagt haben.

ZEIT: Hat er. Aber was weiß er? Eine letzte Frage – ich glaube schon, dass Sie einen Spiegel Ihrer eigenen Person, oder soll ich sagen Ihrer verschiedenen Personen, in Ihren Romanen geschaffen haben. Richtig glücklich war keine. Sind Sie glücklich, Mr. Roth?

Roth: Ich frage mich nicht, wer oder was ich bin. Ich bin derjenige, der an diesen und mit diesen Büchern arbeitet. Schreiben ist nicht identisch mit Selbstfindung. Es gleicht mehr der Arbeit an einem Objekt, das aus Charakteren, Handlungen und Wörtern gemacht ist. Ich arbeite die ganze Zeit.

ZEIT: Aber sind Sie glücklich?

Roth: Das frage ich mich niemals.

ZEIT: Warum nicht?

Roth: Weil es mich nicht interessiert. Ich frage mich nur: Geht es voran mit der Arbeit? Und wenn ich an einem Buch sitze, bin ich lebendig. Ich wache morgens auf und will sofort an die Arbeit. Die schlimmste Zeit ist diejenige zwischen zwei Büchern. Dann weiß ich nicht, was ich mit mir anfangen soll. Ich gehe in drei Museen, und dann ist das erledigt. Aber was soll ich mit meiner Zeit anfangen? Ich bin einfach zum Schreiben da, und wenn ich nicht schreibe, komme ich mir vor wie ein Wagen, dessen Räder im Schnee durchdrehen.

Das Gespräch führte Michael Naumann