Die Uhr hat geschlagen
ausgeschnarrt hat das Werk
ausgetickt hat die saturnalische Stunde.

Vom letzten Kehraus in die Aschengrube
gefegt und weggeworfen
zertreten ist mein Gesicht.

Ich bin es nicht mehr.

Nur die gehöhlte Hand
hält es für möglich, daß
viel später ein Morgen
Ostern genannt
grau und grün aus triefenden Zweigen
eine Träne
in sie niederweint.