Kongo Herr Kibala kriegt die Krise

Seit gut einem Jahr bekämpft der Deutschkongolese Jean-Claude Kibala in seiner Heimat Chaos und Korruption. Jetzt muss er sich auch noch mit der globalen Rezession und drei Jacuzzis herumschlagen

© Spencer Platt/Getty Images

Ein Gefängnis in Bunia, einer Provinzhauptstadt im Osten Kongos

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Ein Gefängnis in Bunia, einer Provinzhauptstadt im Osten Kongos

Wann genau die Weltkrise in Bukavu ankam, kann Kibala nicht mit Sicherheit sagen. Vielleicht an dem Tag, als Staatsanwalt Meli Meli in sein Büro kam und Notrationen für das Gefängnis forderte, um einen Hungeraufstand zu verhindern. Genau gesagt: 365 Gramm Bohnen pro Tag und Häftling. Das macht bei 819 Insassen 298 Kilo täglich, dazu drei Zentner Maniok plus Feuerholz zum Kochen. Rund 4000 Dollar pro Monat zahlt Kibala seither an das Prison Centrale de Bukavu, obwohl das Budget seiner Provinz stetig schrumpft. Aber eine Häftlingsmeuterei ist das Letzte, was er jetzt brauchen kann.

Es ist ein kühler Frühsommermorgen in Bukavu, der Betreiber des Freiluft-Copyshops wärmt sich die Hände an der Autobatterie, die sein Gerät mit Strom versorgt. Das Geschäft läuft gut, nebenan im Gouverneursbüro gibt es immer noch keine Kopierer – einer der Missstände, die zu beklagen Jean-Claude Kibala aufgegeben hat. 13 Monate ist er jetzt im Amt des Vizegouverneurs der Provinz Süd-Kivu, zuständig für Verwaltung und Finanzen und damit für das Fundament eines Staates, der unter jahrzehntelanger Kleptokratie und zwei Kriegen völlig zusammengebrochen ist. »Sie können ja wieder vorbeischauen«, hatte er im Juni 2008 bei unserer letzten Begegnung gesagt. Da war er gerade damit beschäftigt, plündernde Soldaten zu befrieden, die Karteileichen aus seinem Beamtenapparat zu fischen und neue Steuern einzuführen. Ausgerechnet er, Exilant und gelernter Bauingenieur, der 17 Jahre lang den Niedergang seines Heimatlandes aus einem Einfamilienhaus in Troisdorf bei Bonn beobachtet hatte, mustergültig integriert, verheiratet mit einer Rheinländerin, Vater zweier Söhne, eher vertraut mit deutschen Bauvorschriften und Kita-Satzungen als mit kongolesischen Rebellengruppen.

Und jetzt, ein Jahr danach? Die Ringe unter den Augen sind tiefer geworden. Aber die plündernde Armeebrigade ist aufgelöst, die Sondersteuern für Benzin und Bier haben über 300000 Dollar für den Bau von Schulen und Straßen eingebracht. Kibala hat Staatsbeamte wegen Unterschlagung angezeigt, hat zusammen mit anderen Vermittlern diverse Milizen von neuen Kampfhandlungen abgehalten; er hat die chinesische Blauhelmbrigade der UN zum Bau einer Mülldeponie in Bukavu überredet und vor ein paar Tagen auf der größten Schlaglochpiste der Stadt, der Avenue Patrice Lumumba, den ersten runderneuerten Abschnitt eingeweiht. »Nach deutschem Standard asphaltiert«, sagt er, »mit drei Schichten.«

Mensch, Kibala, möchte man rufen, hier geht doch was.

Könnte man auch, wäre nicht im Herbst vergangenen Jahres eine amerikanische Immobilienblase geplatzt, was den globalen Geldfluss dramatisch verknappte und die Nachfrage nach Kupfer, Coltan und Zinn, Kongos wichtigsten Exportprodukten, einbrechen ließ. Worauf die ohnehin unberechenbare Zentralregierung in Kinshasa, zuständig für Armee, Justiz und Strafvollzug, an den Rand der Zahlungsunfähigkeit geriet. Weswegen Kibala Geld, das er eigentlich nicht hat, für Häftlingsrationen ausgeben muss. Und demnächst auch für neue Armeebrigaden, die in diesen Tagen ohne Sold und mit knurrenden Mägen in seiner Provinz gegen die größte Rebellenmiliz vorrücken. Die Zivilbevölkerung flieht vor beiden.

»So sieht’s aus«, sagt Kibala.

Erste Regel: Sich durch den Wahnsinn nicht vom Irrwitz ablenken lassen

Low intensity conflict nennen Militärexperten solche Kämpfe, »Konflikt mit niederer Intensität«, aber im Kongo kann das schnell in einen ausgewachsenen Krieg umschlagen. Dieser Konflikt hier dauert inzwischen 15 Jahre, im Mittelpunkt stehen Hutu-Milizen, darunter auch einige, die 1994 den Völkermord in Ruanda verübten, dann in den Kongo flohen und seither in den Kivu-Provinzen mit Waffengewalt rohstoffreiche Gebiete kontrollieren. »Ein Staat im Staate«, sagt Kibala. Ohne Entwaffnung der Milizen wird es keinen Frieden geben, deswegen unterstützt er die Militäraktion, auch jetzt noch, da zum Krieg die Wirtschaftskrise kommt und noch mehr unbezahlte Soldaten herumlaufen als sonst. Erste Meldungen aus dem Hinterland treffen ein: hier ein geplündertes Dorf, dort ein kleiner Flüchtlingsstrom. Und natürlich Vergewaltigungen, immer wieder Vergewaltigungen.

Er hat schnell die Regeln des politischen und psychischen Überlebens gelernt. Die erste lautet: sich durch den alltäglichen große Wahnsinn nicht vom alltäglichen kleinen Irrwitz ablenken lassen. »Zoll« und »Schmuggel« stehen an diesem Morgen auf seiner Arbeitsliste. Flankiert von seinen Leibwächtern springt er sein Dienstauto, es geht zum Ruzizi-Fluss an der ruandisch-kongolesischen Grenze gleich hinter der Stadt. Die gesamte Belegschaft der Zollstation Ruzizi II hat sich in Schale geworfen, zwei Uniformierte schleppen mit unterwürfiger Eile Plastikstühle für den hohen Besuch herbei. Keiner ahnt so recht, was kommt, denn was die Versammelten nicht wissen: Kibala hat mehrmals nachts und heimlich aus dem Auto die gedeihliche Zusammenarbeit von Lastwagenfahrern, Schmugglern und Grenzern beobachtet. Zoll, Generaldirektion für Migration, Büro für Produktkontrolle, Hygieneämter für Menschen, Tiere und Pflanzen, Geheimdienst, Verband der Transportunternehmer, Nationalbüro der Spediteure… 23 reale und virtuelle Behörden hat er gezählt, die hier Zolleinnahmen und Schmuggelprovisionen in die eigenen Taschen lenken. Dieses klassische kongolesische Soziotop der Selbsthilfe kostet den Staat jeden Monat ein paar hunderttausend Dollar, »und damit, Mesdames et Messieurs «, ruft Kibala, »ist jetzt Schluss. Ab morgen werde ich für vier Wochen mein Büro hierher verlegen, den Warenverkehr und die Bücher kontrollieren.« Eisige Mienen. Der Leiter der Zollbehörde starrt, als wolle er den Vizegouverneur auf der Stelle verhexen, was diesem nicht das erste Mal passieren würde. Die Macht der Geister zu beschwören ist ein opportunes Mittel in der kongolesischen Politik. Intrigen zu spinnen ebenfalls. »Und fangen Sie gar nicht erst an, mich bei Ihren Chefs anzuschwärzen«, ruft Kibala. »Das nützt Ihnen gar nichts.« Dann werfen seine Leibwächter die Autotür ins Schloss, und der allemand , wie sie ihn hier nennen, lässt die Herrschaften in einer Staubwolke stehen.