Blutrache in Albanien Im Wendekreis der AngstSeite 3/3

Ein Schlichter soll die Familien befrieden, die in Blutfehde liegen

»Die Zeiten haben sich geändert«, sagt Avdi Cena und faltet die Hände vor seiner eleganten, beigefarbenen Weste. »Viele Regeln des Kanun sind verschwunden, nur noch einige wenige haben sich gehalten.« Cena ist »Mittler« in Kukës, der 82-Jährige ist aufgewachsen mit der Tradition des Kanun, er kennt die Normen und Rituale. Die Rolle des »Schlichters« ist im Lek Dukajin selbst vorgesehen, er soll im Namen des Täters bei der Familie des Opfers um Vergebung bitten. Er holt einen kleinen Zettel aus der Innentasche seines Jacketts: In kleinen Tabellen hat Cena darin verzeichnet, in welchem Ort der Provinz wie viele Familien als Eingeschlossene leben, aus Furcht vor Vergeltung für eine Tat, die oft Jahre, manchmal Jahrzehnte zurückliegt. 64 Familien in der Gegend von Tropoje hat er notiert, 13 Familien in der Region von Has, 16 Familien hier in Kukes, an der Grenze zum Kosovo – sie alle hoffen, dass es Cena gelingt, einen Vertrag abzuschließen mit der gegnerischen Familie. »Es ist einfacher, eine Autobahn zu bauen«, sagt Cena ernst, »als Frieden zwischen zwei Familien zu stiften, die im Blut stehen.« Die Staatsanwaltschaft hat im Fall des Mordes an Taulant Mirashi ermittelt, der Täter wurde verurteilt, aber das ändert nichts an der Gefahr für die Moriqis. »Der Kanun ist stärker als die Polizei«, sagt Mojo.

Das Haus der Eltern von Taulant Mirashi ist abgedunkelt. Sonnengebleichte Tücher hängen vor den Fenstern des flachen Hofs, nur wenige Kilometer von den Moriqis entfernt. Ein Wachhund reißt kläffend an der Kette und bellt die Familie aus dem Innern hervor. Sie sehen müde aus, Vater und Mutter Mirashi, und abweisend. Zu oft schon sind Besucher gekommen, die um Vergebung bitten wollten im Namen der Moriqis. Sie sind katholisch, aber vergeben, den Mord an ihrem geliebten Sohn, das wollen sie nicht. Sie zeigen ein Fotoalbum mit Bildern von Taulant als Messdiener, beim Schulausflug, mit Freunden. Etwas abseits steht Taulants älterer Bruder Emiliano und verfolgt misstrauisch, was seine Eltern erzählen. Er sei geflohen damals, vor fünf Jahren, in die USA, gibt Emiliano preis, in die Bronx. »Das ist hart, aber da werde ich bleiben.« Er ist scheu und wortkarg, als müsse er sich schämen. Als sei er schuld am Tod seines Bruders und nicht einer der Onkel aus dem Moriqi-Clan. Vielleicht hatten sie eigentlich ihn gesucht oder seinen Vater – und nur den kleinsten Jungen, Taulant, gefunden. Vielleicht ist er schuld an der Gewalt, mit der alles begann. Vielleicht. Was wirklich geschehen ist, kann keiner mehr erzählen.