"Das weiße Band" im Kino Von diesen Kindern stammen wir ab?Seite 2/2

Der Pfarrer hat einen wie zugenähten Mund, seine Lippen sind so schmal, dass eine Hostie gerade noch durchpasst. Das Pfarrersgesicht kann sich gleich einem Schott verschließen, es ist eine Maske, die nur einen letzten Drang noch verrät: Luft zu bekommen. Und sein Sohn, das zeigt Haneke, ist dabei, genauso ein Gesicht zu bekommen: Den norddeutsch zugenähten Pietistenmund hat er schon. In einer Schlüsselszene sieht man, wie der Pfarrer den Sohn züchtigt, vielmehr, man sieht es nicht. Man sieht, wie der Sohn die Rute holen muss. Dann geht er ins Zimmer zum Vater zurück und schließt die Tür. Fast eine Minute lang sieht man nur diese Tür, hinter der das Gesetz vollstreckt werden wird. Dann hört man peitschende Schläge und das Keuchen eines Kindes, das seine ganze Kraft aufwendet, um nicht zu weinen.

Haneke bleibt mit der Kamera vor der Tür (und mit seinem ganzen Film in der Vorkriegszeit), denn so wird die Aussage umso stärker: Wer aus diesem verschlossenen Zimmer wieder herauskommt, wird zu Ungeheuerlichem in der Lage sein.

Vorkriegsgeschichten werden gern so erzählt, als sei der Krieg eine Art Bestrafung für das zügellose, unverantwortliche, ausschweifende Leben, das die Hauptfiguren im Frieden führten. Das weiße Band tut das Gegenteil: Der Krieg ist hier die Bestrafung für ungelebtes und versäumtes Leben. Oder vielleicht ist er, von Hanekes Standpunkt her, auch die perfide Belohnung dafür.

Der Pfarrer fesselt seinem Sohn die Hände, wenn er ihn schlafen legt, damit der Kleine nicht masturbiert. Als es in der Nachbarschaft brennt, bindet der Vater den alarmierten Sohn nicht los. Der Krieg muss vor dem Hintergrund einer solchen Existenz eine Verheißung sein. Das Dorf, in dem Das weiße Band spielt, heißt Eichwald, ein Name, aus dem "Eichmann" und "Buchenwald" herausklingen. Es ist, als wollte Haneke sagen, dass die Geschehnisse in zehntausend Eichwalds den kommenden Krieg erst ermöglichten. Als sei Krieg die Folge eines kollektiven Versagens und Entgleisens, ein Prozess, in dem dann die Kinder vollenden, was die Alten angelegt haben.

In Richard Yates’ Roman Zeiten des Aufruhrs gibt es eine grauenhafte Szene des Streits, in deren Verlauf ein verhaltensgestörter junger Mann auf den Bauch der schwangeren Frau deutet, mit der er streitet, und ihr sagt: "Ich bin froh, dass ich nicht das Kind da" – er deutet auf den Bauch der Schwangeren – "bin!"

Es ist genau die Empfindung, die man beim Betrachten von Das weiße Band hat: Man möchte auf keinen Fall so sein wie diese da – die Kinder aus Hanekes Film. Und zugleich weiß man, dass man von eben diesen Kindern abstammt.

Haneke lässt seinen Film enden, noch ehe der Krieg ausbricht, und doch führt er ihn weit über das Ende des Krieges hinaus. Als Schlussbild sieht man die Kirche beim sonntäglichen Gottesdienst, alle Dorfbewohner sind da, und der Erzähler (Ernst Jacobi) sagt aus dem Off, dass er später zum Kriegsdienst eingezogen worden und nie mehr in seine Heimat zurückgekehrt sei: "Ich habe niemand aus dem Dorf wiedergesehen."

Das könnte bedeuten: Die Leute aus dem Dorf sind alle noch da. Oder: Sie sind alle untergegangen. Oder: Sie sind in uns aufgegangen. Keine Frage, welcher von den drei Schlüssen der schlimmstmögliche, der Haneke-Schluss, ist.