Alex Katz Ich sehe sie noch vor mir

Pop-Art als Kunst der Erinnerung: Das ambitionierte Museum Kurhaus in Kleve zeigt die Bilder des New Yorker Altmeisters Alex Katz

Alex Katz ist ein zierlicher, behänder Mann von 82 Jahren. Schweigt er, die Augen halb geschlossen, das schmale gebräunte Gesicht unter dem kahlen Schädel erstarrt und die Mundwinkel hoheitsvoll mürrisch nach unten gezogen, dann wirkt er wie ein altägyptischer Meister, ein wenig müde der Sonne und überdrüssig der exzentrischen Aufträge des Pharaos. Spricht er aber, dann lacht und leuchtet sein Gesicht, dann strahlt er die Energie eines Dreißigjährigen aus, bezaubert vom Jazz, von der Beat-Lyrik, begeistert von den Formen und Farben der einfachen Dinge. Man glaubt die Spannung und den Widerspruch seiner Kunst, ihrer archaischen Coolness und raffinierten Naivität, in seiner Erscheinung und Gestalt wiederzuentdecken. Aber vielleicht projiziert man sie auch nur in ihn hinein.

Denn eigentlich ist Alex Katz ein ganz einfacher Künstler. Geboren 1927 als Kind einer russischen Immigrantenfamilie in Brooklyn, New York, lebt er seit Ewigkeiten in seiner Heimatstadt und einem kleinen Ort in Maine, wo er ein Atelier hat. Seit Jahrzehnten porträtiert er dieselben Menschen, die ihn umgeben, allen voran Ada, mit der er seit 1958 verheiratet ist, seinen Sohn Vincent, dessen Familie, seine Künstlerfreunde. Studiert dieselben Orte und Gegenstände und Landschaften und Fassaden der Nachbarschaft mit einer besessenen Treue, die an Morandi erinnert. Und immer wieder, von den allerersten Bildern an, geht es um dieselben Herausforderungen, die ihn fesseln: um Figur und Fläche, Licht und Augenblick. Alex Katz ist ein einfacher Künstler, doch seine Kunst, das macht diese Werkschau in den hinreißenden, halb waldverschatteten, halb sonnenhellen Räumen des Museums Kurhaus in Kleve sichtbar, ist von schwer zu greifender Subtilität.

Lust an der Spiegelung, Zwang zur Wiederholung

Man mag sie einordnen in die große Auseinandersetzung der Malerei mit Fotografie und Film, mit Plakatkunst und der Ästhetik der Werbung, mag die Parallelen zu Warhol und den Seinen betonen. Man mag das seltsam Entrückte, Somnambule dieser Bilder mit der Traumkunst Magrittes und der Surrealisten verbinden. Man mag gar an Edward Hopper denken und dessen Stimmung aus Abwesenheit und Tristesse. Aber auch das, all das ist es nicht.

Katz’ Pop-Art, inspiriert vom abstrakten Expressionismus der unmittelbaren Nachkriegszeit und zugleich formuliert im Widerspruch zu ihm, kommt nicht aus der Mediendebatte, kommt nicht aus dem Traum, kommt nicht aus der Depression. Kommt überhaupt aus keiner Stimmung oder Bestimmung. Sie kommt allein aus der Erinnerung.

Katz malt nicht, Katz erinnert sich. Das macht die wundersame Kraft aus, die von diesen flachen, manchmal etwas verrutschten Gesichtern ausgeht. Von diesen strahlend bleichen Landschaften, farbglühend flüchtigen Blütenfeldern. Katz’ Bilder sind so präzise und so vage wie die Erinnerung selbst, so präsent und schon verwischt, verblasst. Und so wie die Erinnerung, so liebt diese Kunst den Moment, den Ausschnitt, der sich vor das Ganze stellt.