Maxim Biller Was mache ich hier?Seite 2/2

Das ist vielleicht die überraschendste Erfahrung bei der Lektüre von Der gebrauchte Jude: Trotz der besessenen Beschäftigung mit der Frage, ob sich das »Jüdische immer auch aus dem Gegensatz zum Nichtjüdischen, zum Antisemitismus, zu Nazis definiert«, ist es kein Thesenbuch, kein Essay, keine Klage. Sondern ein Bildungsroman. Von einem, der geliebt werden will – und glaubt, gehasst zu werden. Und kaum will man anfügen, wie klar, rein, schön Billers Stil in diesen verzweifelten Bemühungen ist, sieht man schon die historisch-kritischen Alarmsignale leuchten: Ist die Konzentration auf die Würdigung seiner Sprache, wie es etwa Joachim Kaiser gerade getan hat, wieder die bequeme Rollenzuweisung in die Börne-Tucholsky-Tradition, mit der man sich vor der inhaltlichen Problematik herumdrücken will? Das Gegenteil ist der Fall: Wie es Biller gelingt, dass sein Selbstporträt vor allem auch als Kunstwerk seine Wirkung erzielt, obwohl es die Grautöne und Schattierungen des »Selbstporträts« des heutigen Deutschlands in grelles Licht taucht, unterstreicht seine noch immer nicht angemessen gewürdigten Qualitäten als Schriftsteller. Auch der Rechtsstreit um sein Buch Esra vernebelt den Blick dafür, dass es sich dabei vor allem um Literatur handelt.

Die Aggressivität Billers war immer eine Verteidigung seiner Sensibilität, seine Rasanz ein Weckruf für seine Wehmut. Es gibt Schilderungen des regennassen »Hamburg-Gefühls« in Der gebrauchte Jude, von Flohmarktbesuchen in Berlin, von Autofahrten durch das jüdische Milieu Frankfurts und Münchner Stimmungsbilder über das »Licht im Schumann’s nachmittags um halb sechs«, die in ihrer sprachlichen Schönheit und Melancholie den Jugenderinnerungen aus Billers Bernsteintage nahekommen. Und es gibt Konversationen und Handlungsstränge voll hektischer Tragik und rücksichtslosen Humors wie in den besten Short Storys in seinem Erzählungsband Wenn ich einmal reich und tot bin. So. Genug gelobt jetzt. Man könnte es auch so sagen: Wir brauchen Biller.