Sein Aufstieg zum französischen Klassiker ist ein Wunder

Sein Aufstieg zum französischen Klassiker ist ein Wunder, das zum Teil dem französischen Schulsystem und zwei Ausnahmelehrern zuzuschreiben ist, denen zu danken Camus nie vergessen hat. »Es gibt kein Schicksal, das man durch Verachtung nicht überwinden kann«, heißt es im Mythos des Sisyphos, dem berühmten philosophischen Essay über das Absurde, den Camus genauso wie seinen genialen Roman Der Fremde im Alter von 23 Jahren konzipiert hat.

In beiden Werken geht es um eine Philosophie der Gleichgültigkeit und der Demut gegenüber der Schöpfung und das einfache Glück über das Leben unter der Sonne. Als der Fremde 1942 im besetzten Paris erscheint, wird Camus über Nacht berühmt. Sartre veröffentlicht eine zwanzigseitige Rezension des Romans.

Danach geht alles sehr schnell. Aus dem algerisch-französischen Journalisten, der beim Alger républicain Reportagen über die Armut der arabischen Landbevölkerung schreibt, ein wenig Studententheater betreibt, mit der Tuberkulose kämpft und am Sonntag seine schweigende Mutter besucht, wird der Kultautor mit dem hochgeschlagenen Mantelkragen. Im Jahr 1943 ist Camus bereits einer der bekanntesten französischen Intellektuellen, Lektor bei Gallimard, Mitarbeiter der illegalen Widerstandszeitung Le Combat, einer, der seine Geliebte nach dem Theater auf dem Fahrradlenker durch das nächtliche Paris nach Hause fährt.

Die Pariser Mantelkragenzeit, diese zweite öffentliche Lebenshälfte, prägt und verzerrt bis heute unser Bild von Camus. Theaterpremieren, Zeitungskonferenzen, Verlagssitzungen, Auszeichnungen, Vortragsreisen nach Amerika, nach Argentinien, in die Niederlande, nach Italien, Einladungen, Freundschaft mit Sartre, mit Beauvoir, mit den Gallimards, immer neue Frauen, zu Hause seine in Depressionen versinkende Ehefrau und die beiden Kinder.

Der andere aber, der Camus, den es lohnt, heute wieder zu entdecken, schreibt mit 42 Jahren in sein Tagebuch während eines Aufenthaltes in Rom: »Ich bereue hier die stumpfsinnigen und schwarzen Jahre, die ich in Paris gelebt habe. Es gibt eine Vernunft des Herzens, von der ich nichts mehr wissen will, denn sie dient niemandem und hat mich an den Rand meines eigenen Verderbens gebracht.«

Natürlich gibt es den einen Camus nicht ohne den anderen. Sie gehören zusammen. Dennoch war die Rückkehr in den Süden am Lebensende für ihn ein neuer Anfang und eine Heimkehr in die Welt der Bescheidenheit und der elementaren Freuden. Sein letztes Projekt, der Roman Der erste Mensch, den er am 4. Januar im Farcel Véga bei sich hat und den man nach dem Unfall im Schlamm von Villeblevin finden wird, ist sein erstes Buch, das auf den Luxus einer These oder einer Botschaft vollständig verzichtet.

Es ist ein Buch über seine Kindheit, das von der Gebrechlichkeit und Flüchtigkeit der Geschichte erzählt, von den Menschen seiner Kindheit, wie sie den Sandwind erduldeten, der ihre Spuren verwischte. Die Heldin dieses letzten Werkes ist die Mutter des weltberühmten Autors. Die Frau, die immer schwieg, die niemanden stören wollte, die sich nicht zerstreuen und nichts leisten wollte. Diese Mutter ist ihm heiliger als alle heiligen Jungfrauen. Im Grunde wollte er sein Leben so leben, dass es ihrem Schweigen und ihrer Einfachheit die Waage hielt.

Als am Abend des 4. Januar 1960 das Telefon in der Rue de Lyon in Algier klingelte, wo Madame Camus noch immer lebte, soll sie nicht geweint haben. »Das ist zu jung«, soll sie nur gesagt haben. Dann wird sie in ihrer Kittelschürze vors Haus gegangen sein, um die Fensterläden für die Nacht zu schließen.