"Das weiße Band" auf DVD Teuflische Unschuld

Jetzt als DVD, auch ohne Oscar – Michael Hanekes Film "Das weiße Band". Das Meisterwerk quält den Zuschauer mit der Erkenntnis, wie die Gewalt in unser Leben kommt

Es gibt Filme, die sind mit so vielen Preisen bedacht worden, dass selbst ein Oscar ihren Ruhm kaum mehr steigern kann. Bei Michael Hanekes Film Das weiße Band ist das der Fall. Er wurde mit Lob überschüttet, er gewann in Cannes die Goldene Palme, erhielt den Europäischen Filmpreis und in den USA einen Golden Globe – nur bei der Oscar-Preisverleihung ging er leer aus. Die eingefleischten Fans von Haneke werden es womöglich als Kompliment verstehen. Ihnen war ohnehin unbehaglich dabei zumute, dass ein Regisseur, dessen widerborstige Filme in den USA nur in den Katakomben der Off-Kinos gezeigt wurden, plötzlich den elastischen Geschmack einer Hollywood-Jury getroffen haben sollte. Hatte Haneke, der Verächter von Konfektion und Mainstream, etwas falsch gemacht? War der Österreicher sich selbst untreu geworden?

In der Tat scheint Das weiße Band ganz untypisch für Haneke zu sein. Der Film verzichtet, zumindest auf den ersten Blick, auf jede ästhetische Brechung und entfaltet eine scheinbar glatte Narration mit einem Anfang und einem logischen Ende. Der handwerklich grandios gemachte Schwarz-Weiß-Film, den der X-Verleih nun als DVD herausgebracht hat, erzählt von mysteriösen Vorkommnissen, die sich am Vorabend des Ersten Weltkriegs in einem imaginären Kaff, im norddeutschen Eichwald, ereignen. Der Dorfarzt stürzt mit seinem Pferd über ein heimlich aufgespanntes Seil, bei einem Unfall im Sägewerk kommt eine Arbeiterin ums Leben, Kinder werden entführt und gequält, eine Scheune geht in Flammen auf. Gewalt herrscht auch in den Familien selbst. Wenn nicht gebetet wird, dann wird geprügelt, gequält oder sadistisch geschwiegen. Eichwald ist eine Welt aus Misshandlung und Demütigung, die Brutstätte des autoritären Menschen. Hier pervertiert die christliche Liebesreligion zu einer Gewaltreligion, die den höchsten Preis fordert, das menschliche Glück. So lautet denn auch die erste Botschaft des Films: Die Kinder, denen die Eltern unter der Fuchtel des Staatsprotestantismus die Seele zertreten, sind Täteropfer und damit jener deutsche Typ, der Hitler die Stiefel ablecken wird. Eichwald, das ist die semantische Schnittmenge aus Eichmann und Buchenwald, und im großen Krieg erlöst sich die misshandelte deutsche Seele.

Gemessen an Hollywoods Maßstäben, kommt Das weiße Band aus einer anderen ästhetischen Galaxie. Das Schwarz-Weiß wirkt wie ein metaphysischer Schock; es macht die Erzählung nicht nur rätselhafter, sondern auch abstrakter und geschichtsloser. In dieser Enthistorisierung steckt das Abgründige, für manche auch Problematische des Films. Denn das artifizielle Schwarz-Weiß verleiht dem Weißen Band etwas Modellhaftes und erweckt den Eindruck, als benutze Haneke seine Dorfgemeinschaft für ein Experiment, das in parabelhafter Zuspitzung nicht von spätwilhelminischen Zuständen, sondern von etwas Zeitlosem erzählt – nämlich von einer unheilbaren menschlichen Gewalt, die sich als finstere Macht schicksalhaft durch die Geschichte wälzt.

Schon Wolfzeit (2003, absolut Medien) scheint davon zu handeln, Hanekes apokalyptische Fantasie über die Wiederkehr archaischer Feindschaft nach dem Zusammenbruch der Zivilisation. In Caché (2005, Euro Video) vertreibt ein kleiner Junge ein algerisches Waisenkind vom elterlichen Hof und erzeugt den lebenslangen Wunsch nach Rache und Vergeltung. In anderen Filmen, zum Beispiel im Horrorfilm Funny Games (1997, Concorde Video), fällt die Gewalt buchstäblich vom Himmel, sie ist einfach da und hat kein Motiv. Die geschniegelten Wohlstandsbübchen, die Ferienhäuser überfallen und mit satanischem Vergnügen zwei Familien auslöschen, sie morden, weil sie morden wollen. Ist Haneke also gar kein »Gesellschaftskritiker«? Ist er vielmehr ein Anthropologe der Gewalt, der nur beweisen will, wie wölfisch der Mensch ist?

Das Prädikat, er sei in Gewalt verliebt, ist Haneke oft angehängt worden, vor allem von den Gernegroßkritikern seiner österreichischen Heimat. Tatsächlich aber geht es ihm nicht um Epiphanien der Grausamkeit; es geht ihm um die Bedingungen, unter denen Gewalt »ins Leben tritt«. Gewalt entsteht bei Haneke durch Rivalität; sie entsteht aber auch durch die Trägheit des Herzens – durch Unaufmerksamkeit und Selbstverschließung. Nicht erst seit Benny’s Video (1992, Alive) ist das Nicht-Sehen des anderen das Einfallstor für Gewalt. Hätte die Familie in Funny Games das Flackern der Angst in den Augen der Nachbarn nicht erkennen müssen? Sogar Sprechen ist für Haneke ein Sehen; oft genug lässt er die Worte seiner Figuren »erblinden«, und dann verliert die Sprache ihren Sinn, sie wird zum Code: unbekannt (1999, absolut Medien). Fast immer resultiert das wechselseitige »Übersehen«, die Entfremdung der Figuren, aus Abstiegsängsten und sozialem Bürgerkrieg, und je satter Europas Bourgeoisie ist, desto mehr wird sie von Lebensangst überwältigt. »Was tut man nicht alles, um nichts zu verlieren«, sagt der Literaturkritiker in Caché .

Haneke ist ein unerbittlicher Regisseur, seine Filme verbreiten einen visuellen Schmerz und quälen den Zuschauer durch ihre offenen Rätsel. Haneke ist das sehr recht. Denn wenn den Zeitgenossen etwas unter die Haut geht, dann sind sie noch nicht völlig verdorben. Verdorben wofür? Für die Gabe des Sehens und der Aufmerksamkeit. Denn ein komischer planetarischer Zufall hat uns alle auf diese Erde verschlagen, und Aufmerksamkeit ist das, was wir dem befristeten Leben schuldig sind. »Muss auch ich sterben?«, fragt der kleine Junge im Weißen Band, der eines Nachts durch das dunkle Haus irrt wie durch eine mythische Schlucht. Es sei seine Lieblingsszene, sagt Michael Haneke.