Hirnforschung »Fühlt sich an wie Glück«

Ob Klassik, Schlager oder Rock: Musik dringt direkt in die Tiefen unseres Gehirns. Dort erzeugt ein Cocktail von Hormonen die unterschiedlichsten Gefühle.

© Bas Bogaerts/AFP/Getty Images

Musik löst die unterschiedlichsten Gefühle aus

Der Junge soll mal Geige lernen!« Das hatte der Vater auf dem Sterbebett geflüstert, und der Sohn hatte leuchtende Augen bekommen. Geigen wollte Hans Edgar Reis, seit er denken konnte. Mit der Geige ließen sich tolle Sachen machen, sie konnte weinen und lachen, flöten und Damen bezirzen. Spielte man die Serenade von Toselli, schmolz die Welt dahin.

Heute ist Hans Edgar Reis 71 Jahre alt, der Inbegriff des gebildeten, familiär vorbelasteten Klassikmusikfreunds. Er geht als ordentlicher Geiger durch. Wenn er übt. Seit Schülertagen sind die großen Geiger Nathan Milstein, Jascha Heifetz und Isaac Stern seine Helden. »Die Schönheit des schönen Tons«, seufzt Reis, wenn er heute das Ideal benennen will. »Ein schöner Ton dringt ganz tief in einen ein.« Vor allem die Töne von Beethoven, Brahms, Mahler, seinen Lieblingskomponisten. Reis ist ihr Verehrer, der erwartungsvoll zu Konzerten eilt und sich vorher den Krawattenknoten bindet.

Der Mann, der sich für Gabriele Schröter aus Travemünde den Krawattenknoten band, ist bereits tot. Am 9. Oktober 1991 starb er unter mysteriösen Umständen, die Rede ist von Selbstmord. Aber sie hat ihn nicht vergessen, »denn ich hatte immer das Gefühl, dass er nur für mich sang«. Der Mann hieß mit bürgerlichem Namen Gerhard Höllerich, die Welt kennt ihn als Roy Black. Gabriele Schröter zählt zu seinen treuesten Fans. »Peinlich ist mir das nie gewesen«, beteuert die 58-jährige Rechtsanwaltsassistentin. Sie lernte den Sänger kennen, als sie 13 war. »Ich fand ihn toll, und was er gesungen hat, sprach mich an. Als sei das Lied für mich geschrieben.« 1965 hatte Black mit Du bist nicht allein einen riesigen Erfolg in deutschen Hitparaden.

»Ach was, wir Fans sind doch nicht verliebt!«

Gabriele Schröter ist ein passionierter Schlagerfan; der gilt als besonders romantisch, treu und in den Augen vorschneller Spötter als leicht unbedarft. Frau Schröter ist das keinesfalls. Wer sie in der Kanzlei am Telefon hat, darf sich die weibliche Variante von Kafkas Türhüter in Vor dem Gesetz vorstellen. An der Schröter kommt keiner vorbei. Aber für Roy Black ließ sie über Jahrzehnte beinahe alles stehen und liegen. Schwärmerei? Verliebtheit gar? »Ach was, wir Fans sind doch nicht verliebt«, schimpft Frau Schröter auf den Verdacht, Fans eines Schlagersängers gäben ihre Vernunft an der Garderobe des mesolimbischen Systems ab, das im Gehirn als der Sitz der Süchte gilt.

Menschen unter Musik, von ihr begleitet, animiert, eingeschläfert, aufgeputscht, verzaubert, besänftigt, geheilt: Da entwickeln sich Zweckgemeinschaften und Liebespartnerschaften zwischen Komponisten, Künstlern und Hörern. Das Publikum von Schlagerstars ist eine verschworene Gemeinde, die zur Heldenfeier eintrifft. Das Gegenteil ist die Disco: Sie ist entpersonalisiert. Hier ist es fast immer egal, wer die Musik macht und wer sie auflegt – Hauptsache, man kann tanzen, zappeln, vibrieren. Hauptsache, man versinkt und bleibt in diesem mehrstündigen Versinken trotzdem lebendig.

Für Dana Morisse aus dem niederrheinischen Kleve beginnen die Abende ihrer Sinkflüge oft erst um Mitternacht und gehen dann bis fünf Uhr morgens. Die heimische Discothek Nachttheater ist für die 21-Jährige, die in Gießen Geschichte und Journalistik studiert und früher Gesangsstunden nahm, ein Ort völliger Freiheit.

Auf der Tanzfläche ist sie ganz sie selbst, ohne Scheu. »Ich bin keine besonders gute Tänzerin, aber das ist egal. Ich bin da, weil ich den Mantel der Musik liebe, der sich um mich legt.« In der Disco wird die Musik selbst zum Raum, den man betritt. Keine Bühne, zu der man aufblickt – es sei denn, dort rotiert ein Star-DJ. Ist man drin in der Disco, besteht die Welt aus Sound. Der Kopf wird hier offenbar nicht benötigt. Dana Morisse bekräftigt das: »In der Disco will ich doch nicht nachdenken, da will ich getrieben werden und mich treiben lassen. Irgendetwas in mir achtet auf Takt und Rhythmus.« Ihr Gehirn, sagt sie selbst, befinde sich phasenweise auf Stand-by. Am liebsten hört sie R ’n’ B oder Hip-Hop.

Der jugendliche Geiger Hans Edgar Reis wurde kein Berufsmusiker, aber er brachte es weit in einem Fach, bei dem die Hände mithelfen, tief in einen einzudringen. Er wurde Chefarzt in einer Klinik. Morgens führte er Magen- und Darmspiegelungen durch, nachmittags nahm er sich seiner krebskranken Patienten an. Mit dem Endoskop die Kanäle im Leib durchsteuern und »an alles Bösartige maximal aggressiv rangehen«, das war sein Prinzip für eine Heilung. So einer wäre ein guter Kapellmeister geworden – Kapitän, Chefarzt, Dirigent, alle der gleiche Typus.

Beethoven ist sein Lieblingssinfoniker. Da passiert etwas, da krempelt ein Komponist die Ärmel hoch. In seinem Elan kommt Beethoven der Führungskraft Reis entgegen. Die Fünfte ist die perfekte Chefarztmusik. Dramatische Situationen. Kämpfe. Am Ende der Sieg. Er kennt die Stücke sehr gut, manche hat er in Laienorchestern mitgespielt. Was ihn beim Hören beglückt, weiß Reis genau: »Es sind die Endorphine.« 

Platten sind schön, aber live ist gigantisch

Gern wäre Hans Edgar Reis Dirigent geworden, damals, daheim in Trier, war allerdings ein »ordentlicher Beruf« gefragt. Im Geheimen blieb der Wunsch wach. »Bei Beethoven möchte ich schon selbst den Dirigentenknüppel in die Hand nehmen«, ruft Reis. Aber man muss nicht auf dem Podium stehen, der geschulte Hörer im Saal ist selbst ein Dirigent, allerdings im Kopf. Er weiß ebenfalls, wohin die Reise geht. Und wenn dann ein Höhepunkt erreicht wird, hat er ihn kommen sehen. Immer freut sich der Kenner eines Musikstücks schneller und tiefer als andere Hörer. Schneller, weil er akustische Reize in einer Komposition beim Hören verknüpft und ihre Bedeutung assoziieren kann; »semantisches Priming« nennen das die Psychologen. Tiefer, weil schon die Erwartung einer Beglückung (jauchzendes Finale in C-Dur nach einem grüblerischen Scherzo in c-Moll) das Belohnungssystem im Gehirn aktiviert. Der Hörer kriegt nur wenig davon bewusst mit, sein Gehirn operiert ja eigenständig.

Frau Schröter kennt sich mit dem semantischen Priming bei Roy Blacks Liedern ebenfalls nur intuitiv aus. Kommt da irgendwo der »Schmerz«, darf sie das »Herz« in der nächsten Zeile bereits erwarten, und ihr Gehirn begrüßt es dann auch besonders lebhaft. Einfachste Reimkunst schafft Vertrautheit. Die schmeichelnde Stimme des Sängers ist sowieso bekannt, sie trifft im Gehirn auf eingeschliffene Erinnerungen an viele frühere Roy-Black-Kontakte, und an dieser Resonanz der Schaltkreise beteiligen sich Neurotransmitter so intensiv, dass die neuen Impulse als höchst behaglich empfunden werden.

Die Arrangements von Blacks Liedern erinnern aus heutiger Sicht an ältliche Gardinen, aber damals waren sie der rote Teppich auf dem Weg vom Außen ins Innen. In diesen von Musik züchtig behüteten Träumen, die in Blacks Liedern eine übermächtige Rolle spielen, wurde gelegentlich Ganz in weiß geheiratet. Welche Unschuld von der Ostsee, welcher Backfisch vom norddeutschen Strand wollte da nicht gemeint sein?

Jetzt kann Gabriele Schröter über diese unschuldige Himmelei von damals schmunzeln. Fan bleibt sie trotzdem – und wehrt sich gegen den Vorwurf, Black sei ein schnöder Handelsvertreter für Emotionen gewesen. Ihr letztinstanzliches Urteil: »Roy Black war echt.« Vielleicht war Blacks Stimme tatsächlich einzigartig, für Herzensdinge perfekt geeignet, auf eine Weise weichspülerhaft, dass sie den Kitsch fast schon hinter sich ließ. Es durchströmte Frau Schröter warm, dass der Sänger und seine Lieder eins waren. Wird diese Identität verletzt, zieht das ihre Schimpfe nach sich: »Fürchterlich finde ich es, wenn ein anderer Sänger Roy Black covert. Das geht ja gar nicht.«

In Konzerten von Schlagersängern tanzt man nicht, sondern ist andächtig. Die Blicke gehen von unten nach oben. In der Disco fällt diese Andacht des Aufschauens weg. »Nach der Disco ist die Musik schnell aus dem Körper raus, nach einem Konzert nicht«, sagt Dana Morisse. Da geht es ihr wie Hans Edgar Reis und Gabriele Schröter. Platten sind ganz schön, aber live ist gigantisch.

Warum geht Hans Edgar Reis so gern und oft ins Sinfoniekonzert? Hierzu müsste man seinen Nucleus accumbens befragen. Diese Kernstruktur im Vorderhirn des Menschen ist bei allen Formen gierigen Verlangens vehement engagiert. Es ist ja so, dass dem klassischen Musikhörer ein paar Beethoven-Sinfonien pro Leben nicht ausreichen. Die Sehnsucht nach Beethoven-Futter bleibt ständig wach. Deshalb geht Reis immer wieder in Konzerte, deren Stücke er kennt, und hält das Live-Erlebnis für so wichtig.

Für ihn ist schon die Vorfreude reines Glück. Das hat auch mit dem Krawattenknoten zu tun. »Gut angezogen sein«, das ist für Hans Edgar Reis wichtig. Warum? Weil die Feierlichkeit, die er aus den Fluten der Töne aufsteigen spürt, in ihm einen angemessenen Hörer finden soll. Und nimmt der Hörer Reis Platz im Konzertsaal, sind der Nucleus accumbens und seine Nachbarn im mesolimbischen System stark angespannt. Sie haben noch keinen Ton gehört, doch schallt es aus dem Hirn wie im Chor: Wie angenehm, wie angenehm!

Häufig ist Hans Edgar Reis Zeuge virtuoser Solokonzerte. Musikausübung als archaische Disziplin, als Kampf, der Saal als römische Arena. Jeder fiebert mit dem Solisten, dass ihm alle Kunststücke gelingen mögen, doch gibt es tief in jedem Hörer die Lust an der Grausamkeit. Allein deshalb ist live aufregender als Konserve: Es könnte ja mal schiefgehen. Wenn dann der letzte Takt glücklich absolviert ist, hört man nicht nur den Jubel, sondern auch ein kollektives Aufatmen.

Wenn Dana Morisse ins Konzert geht, ist der Nervenkitzel ein anderer. Außerhalb der Disco hat sie klare Vorlieben: die Toten Hosen, die nun schon bald 30 Jahre Punkrock spielen. »Die haben für alle Lebenslagen etwas, für die Ungerechtigkeit in der Welt, die gute Laune und für den Liebeskummer«, sagt sie. Sie begegnete ihnen erstmals, als sie »im Auto auf dem Weg zur Oma saß und Radio hörte«. Sogleich habe sie der Schlag getroffen. Seitdem ist sie zu vielen Konzerten gefahren.

»Das sind hymnische Momente, total suggestiv!«

Am liebsten hätte sie schon damals jedes Lied aus vollem Herzen mitgesungen, »das ging aber nicht, weil ich ja klassischen Gesangsunterricht hatte«. Mittlerweile ist das anders, der Druck muss ohnehin raus, Danas Stimme will grölen beim Rock am Ring, wo 30000 Leute am Nürburgring die Toten Hosen auf Händen und in Kehlen tragen. »Das sind hymnische Momente, total suggestiv«, erinnert sich die Studentin. Alle Liedtexte kennt Dana Morisse auswendig, das sei eine Selbstverständlichkeit. Aber wehe, die Toten Hosen werden in der Disco gespielt, »dann verlasse ich die Tanzfläche«.

Weit über 40 Konzerte von Roy Black hat Gabriele Schröter besucht, dafür war ihr kaum eine Reise zu weit. Irgendwann erkannte der Star seine Jüngerin am Autogrammtisch wieder und rief salopp, ihre Gefolgschaft ahnend: »Bis morgen in Köln!« Gabriele Schröters Ehemann war stets dabei und machte Fotos. Aus dieser Zeit stammen zahllose Devotionalien, vor allem eine Titelseite der Bravo. Mit zunehmendem Alter hat sich die Schwärmerei beruhigt, trotzdem war da eine »magische Verbindung«. Einmal sei sie in Urlaub gefahren und habe zuvor geunkt: »Hoffentlich passiert nichts daheim!« Mitten in den Ferien riefen Freunde sie an: Roy Black sei gestorben. Bekenntnis des hinterbliebenen Fans: »Ich glaube nicht an Telepathie, aber da wurde mir eiskalt.«

Dass sie immer verstand, was das Idol sang und meinte, war bei der Empathie behilflich. »Englische Songs verstand doch sowieso keiner, und wenn man sie übersetzte, war es der gleiche Schwachsinn!« Dann lieber deutsch und gefühlsecht. Als Gabriele Schröters Zuneigung längst in etwas ruhigere Bahnen geraten war, wurde Roy Black zu einem zuverlässigen alten Bekannten, dem man gelegentlich auf NDR 1 oder WDR 4 begegnete. Die Treue blieb, »beim Bügeln, Lesen oder Relaxen«.

Hans Edgar Reis hat Beethovens Fünfte, mit den Berliner Philharmonikern, im CD-Regal, doch das Live-Konzert mit den Niederrheinischen Sinfonikern, die nicht ganz so gut sind, ist ihm tausendmal lieber. Und wenn die Toten Hosen ihr Heimspiel in der Düsseldorfer Arena geben, dann ist auch Dana Morisse voll von Musik, abgefüllt bis oben hin. Was passiert da mit ihr? Sie zuckt mit den Schultern: »Weiß ich nicht. Fühlt sich wie Glück an. Das sind die Endorphine, stimmt’s?«

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