Selbstfindung Lieblingsfach MatteSeite 3/3

Ich bin dem Yoga treu geblieben auf eine Art, wie ich nie einem »Hobby« treu geblieben bin; was nur zeigt, dass Yoga kein Hobby für mich ist, sondern das Paradies. Wenn ich in einer mir fremden Stadt einen guten Yoga-Kurs finde, dann ist das ein ähnliches Gefühl, wie es vielleicht die Katholiken des Altertums hatten, wenn sie in irgendeiner Stadt im Irgendwo unerwartet in eine lateinische Messe stolperten; bei den ersten vertrauten Silben des Ritus waren sie »zu Hause«.

Und wissen Sie was? Es muss noch nicht mal ein guter Yoga-Kurs sein. Garrison Keilor hat einmal gesagt, dass der schlechteste Kürbiskuchen, den er je gegessen hat, auch nicht so viel schlechter geschmeckt hat als der beste Kürbiskuchen, den er je gegessen hat – und genau so geht es mir in Bezug auf einen Yoga-Kurs. Selbst in den schluffigsten und primitivsten Studios habe ich immer alle Möglichkeiten gehabt, mich zu verwandeln. Ich habe durchaus eine ganze Reihe hervorragender Lehrer erlebt, aber ich fürchte auch ein paar echte Trottel (darunter eine Frau, die die Teilnehmer ihres Kurses immer wieder antrieb: »Macht schon! Schaut euch eure Nachbarin an, und versucht genau das, was sie macht!«). Es macht so oder so keinen gewaltigen Unterschied.

Als ich erst mal die Grundlagen meines eigenen Yoga erkannt hatte – erkannt hatte, wo die Grenzen meines Körpers liegen und was er braucht –, wusste ich, dass ich jederzeit auch unter Anleitung eines anderen mein eigenes Yoga perfekt praktizieren konnte, egal, wie fehlerbehaftet der andere (oder ich) auch sein mochte.

Immer wieder im Laufe meiner nun fünfzehnjährigen Yoga-Praxis bin ich müde und bedrückt und ausgebrannt zu meinem Kurs gegangen, aber jedes Mal passiert irgendetwas, meiner Müdigkeit und meinem Widerstand gleichsam zum Trotz. Als ich an jenem Abend nach meiner ersten Yoga-Stunde in den engen Jeans und dem Schwitzpullover nach Hause ging, habe ich mir gesagt: Du bist nicht die, die du immer zu sein geglaubt hast – und diese Lektion habe ich über die Jahre hinweg wieder und wieder neu gelernt.

Jedes Mal kommt der heilige Augenblick (meistens zur Mitte der Stunde hin), in dem ich plötzlich spüre, dass ich meine Schmerzen und Schwächen, dass ich meinen schwerfälligen menschlichen Geist abgestreift und mich einen Wimpernschlag lang in etwas anderes verwandelt habe: einen Adler, eine Katze, einen Kranich, einen Delfin, ein Kind.

Und dann gehe ich wieder nach Hause, stecke wieder in meiner eigenen Haut und wage einen neuen Versuch in Sachen Leben, jedes Mal besser. Und alles ist besser, viel besser. Nebenbei, meine undurchdringliche Weste hat sich in Luft aufgelöst. Und mein Rücken? Nein, der tut nicht mehr weh.