Roman von James Frey Jesus lebt jetzt in New York

Amerikas hoffnungsvollster Skandalautor James Frey schreibt die Bibel fort. Sein neuer Roman heißt "Das Letzte Testament der Heiligen Schrift" und handelt von einem Messias, der nicht an die Kirche glaubt. Ein Auszug.

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Der Schriftsteller James Frey

Der Heiland ist unter uns. Mehrere Augenzeugen wollen ihm in New York begegnet sein. Sie sagen, er schwängere Huren und küsse Männer, heile Kranke und verdamme Heilige. Diese Zeugen sind die Evangelisten von heute. Ihr Evangelium ist ein Roman. Hier treten auf: Ben Zion Avrohom – der Heiland, Mariaangeles – die Hure, Charles – der Baumeister, Luke – der Junkie, Mark – der katholische Priester

Mariaangeles

Bei unserer ersten Begegnung kam er mir im Flur entgegen. Schräg gegenüber stand seit einem Jahr eine Wohnung leer. Der letzte Mieter hatte von Teufeln und Dämonen gefaselt und behauptet, der einzige Mensch zu sein, der noch zwischen uns und dem Ende stehe. Seine Kirche erteilte ihm Hausverbot. Er schrie seine Familie an und spielte die ganze Nacht Orgelmusik. Irgendwann war die Musik nicht mehr zu hören, und es begann zu stinken, und Momma rief die Bullen, und sie fanden ihn erhängt in der Dusche. Er trug eine weiße Kutte und war mit Elektrokabeln gefesselt. Seine Frau und seine Söhne waren auch gefesselt und hatten jeweils eine Plastiktüte über dem Kopf. Auf einem Zettel stand, dass sie in eine bessere Welt hinübergegangen seien. Vielleicht hatte der Teufel sie geholt. Vielleicht waren sie wirklich in eine bessere Welt hinübergegangen. Die Sache sprach sich rum, und niemand wollte die Wohnung haben. Bis auf Ben. Er kam mir im Flur mit einem Rucksack entgegen und zog sofort ein. Entweder wusste er von nichts, oder es machte ihm nichts aus. Er bezog die Wohnung ohne jedes Zögern. Einfach so.

Er war der einzige Weiße im ganzen Haus. Außer den Juden, denen die Schnapsläden und Kleidergeschäfte gehörten, war er der einzige weiße Junge im ganzen Viertel. Alle anderen stammten aus Puerto Rico. Einige aus der Dominikanischen Republik. Dann gab es noch ein paar schwarze Wichser vom alten Schlag. Alle arm und voller Wut. Sie fragten sich, wie es besser werden könnte, aber keiner kannte die Antwort. Es war, wie es war, und ist, wie es ist. Das beschissene Ghetto einer amerikanischen Stadt. Ben schien das nicht wahrzunehmen.

Meine Arbeit im Klub war nicht schwer, aber ich musste einen Teil meines Herzens verschließen. Ich war vorher erst mit drei Männern zusammen gewesen. Liebe ist für jeden etwas anderes. Für manche ist es Hass, für andere Spaß, Angst, Eifersucht, Folter, Frieden. Um einen Mann so anzufassen, musste ich ihn lieben. Also schaltete ich das ab. Schloss es weg. Begrub es.

Eines Nachts kam Ben in den Klub. Er lächelte und sagte Hi, und ich sagte Baby, schön, dich zu sehen. Ging mit ihm in den Raum, in dem wir immer tanzten. Fiel über ihn her. Ich sagte zu ihm, ich will, dass du mich fickst, ich will es Tag und Nacht mit dir treiben. Ich bestellte einen Drink nach dem anderen und besorgte es ihm. Nach einer Stunde war er hinüber. Seine Brieftasche war leer. Und ich fühlte mich mies. Ich wusste, er war okay. Nur einsam. Ein Mann, allein in einer Wohnung, in der außer ihm niemand leben wollte. Mit seinem Fernseher und seinen Pizzakartons und seiner verwarzten Matratze und seinem dreckigen Badezimmer. Er verlor das Bewusstsein. Auf dem Stuhl, mit meinem Arsch zwischen seinen Beinen. Die Türsteher wollten ihn rauswerfen. Er ist mein Nachbar, sagte ich zu ihnen. Wir riefen ein Taxi und legten ihn auf die Rückbank. Ich setzte mich neben ihn. Er schnarchte wie ein Baby. Und als wir die Sozialsiedlung erreicht hatten, half mir der Fahrer, ihn aus dem Auto zu hieven. Ich schleppte ihn bis vor seine Tür. Als ich ihn das nächste Mal sah, hatte er sich verwandelt, in jemand anderen, in etwas Unglaubliches. Ich konnte es nicht fassen. Aber dann glaubte ich es doch. Ich glaubte.