Ins Innere

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Wer bin ich, und falls ja, wo? Die Reise ins Ich ist die schwierigste.

Die Mutter aller Reisen: Ins Innere, zu den ungelösten Rätseln des eigenen Ichs

Weil am Jahresende 2012 die Götter vom Himmel steigen und der Kalender untergeht, habe ich beschlossen, diese Reise ein zweites Mal zu unternehmen. Beim ersten Mal war das Ergebnis irgendwie unbefriedigend. Als blühender junger Mann war ich aufgebrochen, es war das Pfingstwochenende nach dem Nato-Doppelbeschluss, da nahm ich an konspirativem Ort allerhand Rauch- und Rauschwaren ein, um in eine noch nie gesehene Welt vorzudringen: in mein Innerstes. Stunden später kehrte ich zurück und konnte mich an nichts mehr erinnern, nur an diese eine geheimnisvolle Botschaft aus den Tiefen meines noch nachbebenden Astralleibs: »Karbole verbiegen verboten.« Was wollte ich mir damit sagen? War es eine Warnung? Ein Wink aus dem Jenseits, ein Fingerzeig? Oder war ich einfach noch nicht reif, den Sinn dieser Botschaft zu verstehen?

Diesmal werde ich mich besser vorbereiten, diese Mutter aller Reisen muss unbedingt gelingen. Körperarbeit ist gefragt: Sich reingießen in den treuen Ledersessel, auf den Knien das geliebte Reiseplaid, die Salzsteinlampe sorgt für ionisierte Luft. Jetzt werde ich meinem Körper endlich all jene Drogen zuführen, die ich noch nie in meinem Leben genommen habe: eine Portion frisches Opium, einen Löffel Meskalin, ein Priselchen hochreines Heroin und ein großes Glas Jägermeister. Für alle Fälle, soll ja auch ordentlich brezeln. Dann dämmert’s irgendwo, ich fühle feinstofflich, Fanfarenklänge, ruckelnd setzt sich mein Kommandosessel in Bewegung, die Tour geht los. In einem Höllentempo lasse ich Raum, Zeit und das olle Bewusstsein hinter mir und dringe mitsamt Sessel in mein Unterbewusstsein vor.

Seltsames Terrain. Große, helle Räume, in denen absolut nichts los ist. Hab ich etwa Ruhetag? Ein Stockwerk tiefer wabern meine Träume. Hab ich jetzt keinen Sinn für, ich schlafe ja nicht. In einer weiteren Halle ruhen meine Erinnerungen, vor allem die Reiseerinnerungen sind tadellos erhalten: Katar 2004, Albanien 1995, DDR 1987. Sogar Italien 1974, hatte ich schon total vergessen. Nur die Erinnerung an den ersten Trip ins Ich, die ist nirgendwo zu finden.

Niemand weiß was, keiner hat je von einer geheimnisvollen Botschaft gehört. Ich bin entsetzt. Gerade will ich meine Erinnerungen anbrüllen, dass sie sich gefälligst mal anstrengen sollen und dass das ja wohl ein ziemlich jämmerliches Bild sei, das sie hier... da wache ich auf. Verdammt – ich kann mich an nichts erinnern. Zwischen den Resten von Pülverchen und Substanzen auf meinem Plaid finde ich einen Zettel. Die Schrift ist kaum lesbar, doch der Text kommt mir bekannt vor: »Karbole verbiegen verboten.« Ich werde wohl doch die Götter fragen müssen, wenn sie endlich vom Himmel steigen.

Oliver Maria Schmitt