Wegen dringenden Mordverdachts verhaftet

Einen Tag nach der Vernehmung seines Freundes Michael, es ist der 9. September 2011, wird Josef K. wegen dringenden Mordverdachts an Lolita Brieger verhaftet, vier Wochen später beginnen die Grabungen auf der ehemaligen Müllkippe in Frauenkron.

Es ist der 11. Tag der Grabung. Schu erzählt, er habe genau gewusst, heute ist der letzte Tag. In ein, höchstens zwei Stunden werden sie alles umgewühlt haben. 600 Quadratmeter, bis zu sechs Meter tief. Tierkadaver haben sie gefunden, Autoreifen. Aber keine Leiche. Jeden Tag war Schu vor Ort, jeden Tag hat er gehofft. Jetzt kommen ihm selber Zweifel. Als der Staatsanwalt anruft, gibt sich Schu dennoch optimistisch. »Wir finden sie!«, prophezeit er. »Deinen Glauben möchte ich haben«, antwortet der Staatsanwalt. Sie reden noch, als ein Mann von der Kreisverwaltung auf den Kommissar zurennt. »Herr Schu, kommen Sie schnell.« – »Du, bleib mal dran«, spricht Schu ins Telefon. »Ich glaube, wir haben sie.«

Schu braucht nur einen Blick, um zu wissen, dass sie aufhören können zu suchen. In einem hellgrünen Plastiksack, die offene Seite mit Eisendraht verschnürt, liegt sie. Liegt es. Das Skelett der Lolita Brieger. Es ist die selbst genähte Schwangerschaftshose mit dem rot-weißen Pepitamuster, die er erkennt, noch halb um den Beinknochen herum. Auch, wenn nur noch Gebeine übrig sind, fast alles ist an seinem Platz: Lolitas Socken sind ordentlich angezogen, ihre skelettierten Füße stecken in den Schuhen, die Schleife ist gebunden. Nur den Pullover, an dem kleine Drahtstücke haften, hat ihr jemand über den Schädel gezogen. Josef K., so wird es die Staatsanwaltschaft später rekonstruieren, habe den Anblick Lolitas, nachdem er sie in dem Schuppen vermutlich mit einem Eisendraht erdrosselt hat, nicht ertragen können, deshalb der hochgezogene Pullover.

In Schus Kopf dürfte gleich der übliche Maßnahmenkatalog abgelaufen sein: Gerichtsmedizin, Kriminaltechnik und so fort. Doch vorher muss er noch etwas erledigen. Etwas, das wichtiger ist als alles andere. Schu greift zum Telefon. Es ist Petra Brieger, Lolitas Schwester, die den Anruf entgegennimmt.

»Ja, hier Schu.« Er stockt.

»Herr Schu, sind Sie noch dran?«

»Ja, ich bin noch dran. Wir haben sie gefunden.«

Schu erzählt. Dass sie in Lolitas Parka Reste einer Geldbörse gefunden haben, ein Ticket von der Bundesbahn, gültig bis Februar 1983, einen Labellostift. Doch Petra Brieger hört nicht mehr zu. Sie weint leise am Telefon. Irgendwann legt sie auf. Mutter Brieger sitzt im Wohnzimmer, schaut fern und sieht doch nicht hin. Sie weiß es, bevor die Tochter etwas sagt: »Haben sie sie endlich gefunden.«

Lolita lag nie weit entfernt. Hildegard Brieger hätte nur vor die Tür gehen müssen, am Haus des Pastors vorbei, dann rechts den Weg hoch. 647 Schritte sind es bis zur alten Kippe. Bis zu dem kleinen Wäldchen, das darauf wuchs und auf das sie so oft geschaut hat, wenn sie im Sommer auf der Bank vor dem Haus saß. Bis zu dem Ort, an dem ihr Kind 29 Jahre lang lag. Es grüßt Dich Dein letztes Stück Dreck. »Auf einer Müllkippe«, sagt Hildegard Brieger leise.

29 Jahre lang hat Hildegard Brieger auf ihre Tochter gewartet. Genauso lange hat Josef K. mit dem Geheimnis gelebt, sie getötet zu haben. Jeden Morgen, wenn er aus seinem Schlafzimmerfenster blickte, sah er die Deponie, auf der er Lolita entsorgt hatte. Jeden Tag fuhr er am Haus ihrer Mutter vorbei. Manchmal saß die auf der Bank ihrer kleinen Veranda, ebenfalls mit Blick auf die aufgelassene Deponie. Täter und Opfer, ganz eng.

Wie hält ein Mensch das aus? Jeden Tag im Angesicht der eigenen Tat. Beinahe Tür an Tür mit der Mutter, deren Tochter er getötet hat. Der wegen Mordes angeklagte Landwirt Josef K. gibt keine Antworten. Er tut vor Gericht das, was er am besten kann und was er drei Jahrzehnte lang getan hat. Er schweigt. Er macht keine Angaben zu den Vorwürfen gegen ihn, nicht einmal Angaben zu seinem Lebenslauf. Josef K., graue Haare, Schnauzer, von normaler Statur, sitzt nur da, mit hochrotem Kopf, immer im selben schwarzen Anzug. Auch seine Haltung ist den gesamten Prozess über immer dieselbe, als wäre er tiefgefroren: Die Schultern sind nach vorn gebeugt. Seinen Blick hat er nach unten gerichtet auf seine von der Landwirtschaft schwieligen Hände, die er zu Fäusten geformt hat, die Daumen liegen oben auf. Fast scheint es, als halte er sich an etwas fest. Nur selten schaut er hoch. Ein paar Sekunden lang blickt er der Wirklichkeit ins Gesicht, dann hält er es nicht mehr aus, senkt den Kopf tief auf seine Brust, zieht sich zurück. Erstarrt wieder.