Autotester Quälgeist der Autohersteller

Jeremy Clarkson zählt zu den am meisten gefürchteten Autotestern. In der TV-Sendung "Top Gear" zieht er über Neuwagen her – und fünf Millionen Briten vor den Fernseher.

© Hannah Johnston/Getty Images

Jeremy Clarkson

Jeremy Clarkson ist nicht zu sprechen. "Er gibt keine Interviews", sagt seine Pressesprecherin und schiebt noch hinterher, "er gibt Zeitungsjournalisten keine Interviews." Und deutschen schon mal gar nicht, diesen verdammten Teutonen. Das sagt sie nicht, aber so würde es Clarkson wohl formulieren und vielleicht den Hitler-Gruß dabei nachmachen.

Es wäre nicht das erste Mal. Jeremy Clarkson, 50 Jahre alt, Journalist, berühmt geworden als Moderator der BBC-Autotestsendung Top Gear, weil der Mann so gänzlich respektlos mit allen Testwagen, Herstellern und ihrer Geschichte umgeht. Mehr gebe es über Clarkson womöglich nicht zu sagen, wenn er nicht mit derselben Schnoddrigkeit auch über alles andere herziehen würde: Politik und Umwelt, Deutschland und Frankreich, Vegetarier und Schwule.

So schaffte er es, weltweit bekannt zu werden wie kaum ein anderer britischer Fernsehmoderator. Und Clarkson beschränkt sich nicht auf seine TV-Shows. Er schreibt auch Zeitungskolumnen und Bücher. Der Mann betreibt eine globale Marketingmaschinerie, die jetzt auch Deutschland erreicht hat. Bis Mitte September stahlt Kabel eins einige der besten Top-Gear-Folgen aus.

Clarkson ist eine Mischung aus Stefan Raab und Dieter Bohlen der Autoszene. Er gibt sich genauso derb wie Bohlen, wenn dieser über die Schwächen der Kandidaten in seiner Sendung Deutschland sucht den Superstar höhnt. Bei Clarkson klingt das so: "Das Leben ist nie so schlecht, dass Deutschland besser wäre." Oder: "Amerikaner sind zu dick und zu stillos, um anständige Autos zu bauen." Und den ehemaligen britischen Premier Gordon Brown, der seit einem Unfall auf einem Auge blind ist, bezeichnete er als "einäugigen Idioten".

Clarkson hat auch ähnlich absurde Ideen wie die, mit denen Raab die Unterhaltungsbranche aufmischt. Der Brite hat einen seiner Testwagen gegen den japanischen Hochgeschwindigkeitszug Shinkansen um die Wette fahren lassen, einen anderen gegen einen Kampfpanzer. Ein Auto hat er im Palast des ehemaligen rumänischen Diktators Nicolae Ceaucescu ausprobiert, ein anderes in den Abwasserkanälen von Belfast. Dass die meisten der Clarkson-Spielzeuge am Ende Schrott sind, ist einkalkuliert.

Gelegentlich fällt der Schaden noch größer aus. Umweltschützer klagen, dass es Jahrzehnte dauern wird, bis ein Hang in den schottischen Highlands so aussehen wird wie vor der Clarkson-Testfahrt.

Einen großen Unterschied zu Raab und Bohlen gibt es aber doch. Der Einfluss, den der Brite sich so erarbeitet hat, geht weit über das hinaus, was andere in der Szene je erreicht haben. So haben Arbeiter der britischen General-Motors-Tochter Vauxhall Clarkson ernsthaft beschuldigt, er sei für den miserablen Absatz des Vectra auf der Insel verantwortlich. In einer seiner Sendungen ätzte er: "Es gibt nur ein Wort, was den Vectra beschreibt, es fängt mit 's' an und endet mit 't'." Clarkson nahm das Wort "Shit" zwar nicht in den Mund, aber auch so wusste jeder, was er meinte.

"Jeremy ist ein Quälgeist", klagte bereits die Mutter. Das ist wohl auch der Grund, warum er von einer Privatschule geflogen ist. Ein Lehrer soll über ihn gesagt haben: "Jeremy wird entweder berühmt oder landet im Gefängnis."

Zunächst landet er aber in dem Unternehmen seiner Eltern, die eine in Großbritannien beliebte Kinderbuchfigur, die des Paddington Bären, als Spielzeug vermarkteten. Schon nach kurzer Zeit wechselt er zu einer Lokalzeitung. Einem größeren Publikum wird er Mitte der achtziger Jahre durch eine Kolumne für ein Automagazin bekannt. Schnell steigt er zum Hauptrepräsentanten der Bleifußfraktion auf. Ende der achtziger Jahre verpflichtet ihn die BBC für Top Gear. Mit Clarkson als Moderator bricht die Autotestsendung alle Zuschauerrekorde. Mehr als fünf Millionen Briten sehen sie sich im Schnitt an, sie wird die erfolgreichste Sendung der BBC. "Top Gear ist wie eine unabhängige Republik im BBC-Reich", erzählt einer der Produktionsmitarbeiter.

In dieser Republik toben sich die wilden Kerle des öffentlich-rechtlichen Senders aus. Political Correctness ist ein Fremdwort. Hier regieren Clarkson und seine Kollegen, Machos und Zotenreißer, vollgasfixiert und ökologisch unterbelichtet. Da wird auch schon mal bei einem Autotest ein Gin Tonic getrunken. Als sich Zuschauer darüber aufregen, dass Clarkson zum Autofahren unter Alkoholeinfluss ermuntert, verteidigte sich dieser eher schlapp: Man sei am Nordpol unterwegs gewesen, da würden die üblichen Promillegrenzen nicht gelten.

Clarkson nimmt sich einiges heraus. Und mit der BBC hat er offenbar einen Nichtangriffspakt geschlossen. "Zumindest solange die Quote stimmt", erzählt einer der Mitarbeiter. Öffentlich verteidigt der Sender seinen Kultmoderator stets. Seine Bemerkungen dürften nicht allzu ernst genommen werden. Soll wohl heißen: Er macht doch nur Spaß.

Die Autohersteller dürfte es nicht immer erfreuen, was der BBC-Moderator über ihre Produkte sagt. Einerseits. Andererseits sei Top Gear eine unbezahlbare Werbeplattform, räumt der Manager eines Autokonzerns ein.

Clarksons Masche ist immer dieselbe. Er wählt einen Vergleich, so absurd wie nur möglich. Und kombiniert das mit einer Beleidigung oder Provokation. Im Falle eines BWM klingt das so: BMW-Mitarbeiter seien Nazis und die Autos Nazi-Stabsfahrzeuge. Parallel dazu machte Clarkson den Hitler-Gruß.

Subversiver Humor oder filigrane Schmunzler sind seine Sache nicht. Es sind brachiale Bierzelt-Kracher, schlichte Ballermann-Gröhler und dazwischen ein paar Rohrkrepierer, die Clarkson einmal die Woche über 60 Minuten verteilt. Humor auf Furzkissenniveau eben. In Großbritannien, dem Land, das für seine Höflichkeit und seinen feinen Humor bekannt ist, hat er Heerscharen von Fans. Die Briten wählten Top Gear zur besten TV-Show des Jahrzehnts, und Clarkson würden Tausende von ihnen offenbar gern als Premierminister sehen. Zumindest ergab das eine Online-Umfrage.

Clarkson, der Zwei-Meter-Mann mit einem mindestens ebenso großen Ego, reagierte darauf ungewohnt bescheiden: "Ich würde einen schlechten Premier abgeben", sagte er zunächst, um dann Clarkson-typisch zu ergänzen: "Eigentlich sollten Politiker sich darauf beschränken, Parkbänke zu bauen und sich in nichts anderes einmischen." Da fährt Clarkson doch lieber Auto und pöbelt herum.

Zuerst erschienen im Handelsblatt