Alltag Die Kopfzerbrecher

Der Philosoph ist der Prototyp des Geisteswissenschaftlers. Aber was tut er den ganzen Tag? Zu Besuch in den Studierzimmern dreier Nachwuchsdenker

Erst vor Kurzem wurde Birte Schelling, 29, mal wieder gefragt, was sie beruflich mache. Sie stand mit einer Flasche Astra in der Hand an der Theke einer Kneipe im Hamburger Schanzenviertel. Es war das zehnjährige Abiturtreffen; ab und an nahm sie einen Schluck und war eigentlich ganz zufrieden mit ihrem bisherigen Leben. Bis Mark auf sie zukam, ein ehemaliger Mitschüler, der gerade seine Doktorarbeit in Physik schreibt, und fragte: »Und? Was machst du jetzt so?«

Birte Schelling ahnte, was jetzt kommen würde. »Ich schreibe meine Doktorarbeit. Über den Wissensbegriff. Philosophie!«, schrie sie Mark ins Ohr; der lauten Musik wegen. »Was willst du denn damit?«, schrie Mark zurück. »Und überhaupt: Was machst du da den ganzen Tag? Denken?«

Das Urbild des Philosophen ist jetzt genau 2410 Jahre alt: ein alter Grieche mit Rauschebart namens Sokrates, der so hässlich war, dass er selbst Späße darüber machte. Sokrates hing in der Athener Mittagshitze gern unter Olivenbäumen herum und verwickelte Passanten in verzwickte Dialoge über Wahrheit und die Möglichkeit von Wissen. Er war ein Kauz; trug auch im Winter keine Schuhe und ließ sich, wie alle Athener Geistesgrößen damals, gern mit hübschen Knaben ein. Will man seine Bedeutung ermessen, muss man wissen, dass sein Schüler Platon hieß und dass der ganze Rest der europäischen Geistesgeschichte, wie es in Philosophenkreisen heißt, nur eine Fußnote zu den beiden ist.

Heute tragen Philosophen Schuhe, und sie treiben sich auch nicht mehr in Olivenhainen herum. Aber trotzdem weiß niemand, was sie eigentlich den ganzen Tag über machen. Was das für ein seltsamer Beruf ist, der nur vom Denken handelt und doch offenbar wenig produziert außer komplizierten Texten, über die der Leser noch einmal so viel nachdenken muss wie der Autor, bevor er sie versteht.

Will man Birte Schelling bei der Arbeit besuchen, muss man hoch hinaus. Das Büro der Doktorandin befindet sich im zehnten Stock des Philosophenturms der Hamburger Universität, also fast im Penthouse dieses Elfenbeinturms. Über ihr sitzen nur noch die Slawisten. Darunter: alle anderen Geisteswissenschaften. Oben angekommen, öffnet sich die Tür mit einem »Ping«, und man betritt die Lebenswelt der Denker.

Vermutlich sehen so alle Philosophie-Institute Deutschlands aus und deren Bewohner auch: quietschender PVC-Boden mit dem Charme der sechziger Jahre. Fahles Neonlicht. Schlaksige Kerle in Trenchcoats aus schwarzem Leder. Und genauso viele konservativ gekleidete Männer mit Seitenscheitel. Das sind, erfährt man, meistens die Religionsphilosophen.

Birte Schellings Büro gleicht einer Landschaft mit Gebirgen aus Papierstapeln, in denen der Wind blättert, mit wiesengrünen Sofakissen und einem Uralt-Computer, der ein zufriedenes Brummen von sich gibt. Hier oben thront Birte Schelling, eine eloquente junge Frau mit roten Haaren, die nicht weiß, ob sie mit dem gleichnamigen Großphilosophen Friedrich Schelling verwandt ist, und genießt den Blick aus dem Fenster.

Vielleicht sei das die Essenz ihres Berufs, sagt sie. »Diese Distanz zur Welt, ohne sie dabei aus dem Blick zu verlieren.« Philosophen seien viel entspannter als andere Menschen. Denn gegenüber den großen Menschheitsfragen, über die sie jeden Tag nachdächten, wirkten die Probleme des Alltags so klein wie die Passanten unten auf der Straße. Für Birte Schelling gilt noch das Motto »Philosophie ist eine Grundlagenwissenschaft«. Will heißen: tonangebend für alle anderen Geisteswissenschaften.

Ihre Doktorarbeit beschäftigt sich mit dem Kohärenzbegriff in der Wissenstheorie, manchmal, wenn sie einen Geistesblitz hat, schreibt sie fünf Seiten am Tag. Öfter sitzt sie im Café, diskutiert mit Kommilitonen, rührt in ihrem Milchkaffee und grübelt.

Was tut man, wenn man als Philosoph arbeitet? Das könnte man eigentlich Malte Engel fragen. Wie Birte Schelling ist er 29 und Philosoph von Beruf, ein sanfter Mann mit rostbraunem Kinnbart und einem kleinen Ring im linken Ohr. Er hat eine Promotionsstelle an der Berliner School of Mind and Brain, an der Hirnforscher, Philosophen und Mediziner gemeinsam Fragen des Geistes erforschen.

Was er den ganzen Tag macht, hängt damit zusammen, wo er es tut. Eigentlich wohnt Malte Engel in Berlin-Mitte. Seine Doktorarbeit schreibt er momentan aber lieber in Schlangenbad, einem Dorf im Taunus, ohne Handyempfang, wo seine Eltern wohnen.

Sein Arbeitszimmer dort ist so still, dass einem der Herzschlag in den Ohren pocht. Auf einem Holztisch liegen Wälzer moderner Philosophen, Strawson, Bieri, Wallace, daneben klein bekritzelte Notizzettel, zwei Flaschen Wasser und der Laptop, auf dem gerade der Bildschirmschoner läuft mit Fotografien des verstorbenen Hermeneutikers Hans Georg Gadamer.

Hier sitzt Malte Engel jeden Tag auf einem Stuhl aus Hartholz, morgens vier Stunden zum Schreiben, dann drei Stunden Mittagsschlaf, nachmittags vier Stunden zum Lesen. Momentan liest er gerade R. Jay Wallace, Responsibility and the Moral Sentiments , Kapitel 3.1, den Teil über »moralische Praxis«. Versteht er etwas einmal nicht, springt Malte Engel vom Stuhl auf, geht durchs Zimmer, die Faust vor der Stirn, das ist, wenn man so will, seine Denkerpose. »Das Schönste ist, wenn die Knoten im Kopf platzen und alles auf einmal ganz klar ist.«

Manchmal spricht Malte Engel tagelang mit keinem Menschen außer seinen Großeltern unten im Ort, die er zum Mittagessen besucht. Dann ist der einzige Gesprächspartner Gini, eine kleine Mischlingshündin. Mit ihr streift er durch die Wälder, in denen der Nebel aus dem Rheintal hängen bleibt, blickt hinunter ins Tal auf den Feldweg nach Niedergladbach – und denkt. »Ich konnte schon immer gut nachdenken beim Spazierengehen«, sagt er und klingt ungewollt wie der alte Heidegger, der Frischluftfanatiker und Wandersmann unter den abendländischen Philosophen.

»Heidegger? Ich? Bitte nicht!«, ruft Malte Engel, der alte Meister sei ihm zu geschwollen. Es war Heidegger, der die Philosophie die erste von allen Wissenschaften nannte. Ein stolzes Selbstbild. Aber die Zeit der großen Systemdenker wie Hegel, Kant und Heidegger sei vorbei, meint Malte Engel. »Wir Philosophen sind heute nur noch die Begriffsklärer.«

Man könnte auch sagen, moderne Philosophen sind die freundlichen Pfadfinder im öffentlichen Diskurs, die sagen, welche Denkwege gehbar sind, welche Positionen konsistent und welche widersprüchlich sind. Die man fragen kann, wenn man nicht weiß, ob ein Argument stichhaltig ist. Entsprechend genau müssen philosophische Texte geschrieben sein, sonst führen sie auf die falsche Fährte.

Wenn Malte Engel Philosophie liest, dann schafft er maximal zehn Seiten am Tag. Wenn er schreibt, dann stehen da schmucklose Argumentationsstränge nach dem Muster: erstens, zweitens, drittens. Dann reihen sich in mathematischer Schärfe Begriffsdefinitionen an logische Gleichungen. Für alle X, wobei X Element ist von Q, gilt, dass wenn P, dann auch X. Und dann dämmert es einem, dass moderne, analytische Philosophie etwas anderes ist als die Mischung aus Glückskeksweisheiten und Psychologie, für die sie oft gehalten wird.

Wenn Jan Gertken, 28, morgens zur Arbeit geht, dann spaziert der blonde Zweimeterkerl mit den blauen Adleraugen Unter den Linden in Richtung Brandenburger Tor, atmet Hauptstadtluft, biegt scharf rechts in den klassizistischen Vorhof der Humboldt-Universität ein und beschreitet den Marmor der Eingangshalle mit einer gewissen Selbstverständlichkeit.

Das am Treppenaufgang in goldenen Lettern prangende Karl-Marx-Zitat würdigt er, wie immer, keines Blickes. Es lautet: »Die Philosophen haben die Welt nur unterschiedlich interpretiert. Es kommt aber darauf an, sie zu verändern.« Jan Gertken schimpft: »Die Philosophen! Wenn ich das schon höre. Da sollte stehen: ›Hegel hat die Welt nur interpretiert.‹ Für Kant mit seinen politischen Streitschriften kann das ja wohl nicht gelten!«

Mit einem Plastikbecher Kaffee steigt Jan Gertken die Treppe hinauf und geht grußlos vorbei an den Porträts der ehemaligen Berliner Professoren, einer Art Ikonensammlung des deutschen Idealismus. Fichte. Schelling. Hegel. Alle hatten sie hier ihre Büros. Bei Hegel, der wie immer traurig dreinschaut, biegt Jan Gertken noch einmal scharf rechts ab. Hier ist es. Sein Büro. Es gibt schlechtere Adressen für einen jungen Philosophen mit Lehrauftrag.

Täglich schreibt Jan Gertken hier an seiner Doktorarbeit über die Prinzipien der Urteilskraft. Je nachdem, woran er gerade arbeitet, hört er dabei Musik: Geht es um den strukturellen Teil, das argumentative Gerüst, dann Orgelkantaten und Cellosuiten von Bach; geht es um das Redigieren fertiger Texte, dann am liebsten Iron Maiden. Unter seinem Fenster verkaufen die Flohmarkthändler Hegel-Bücher für 2,50 Euro. Und in 50 Jahren dann vielleicht auch den Gertken, als Paperback zu 1,90, wer weiß? Jan Gertken lacht. Das glaube er nicht, sagt er. Ein Traum ist es trotzdem.

Soll Jan Gertken einem Laien erklären, was Philosophie eigentlich ist, dann bemüht er gerne das Bild des Zauberwürfels, jenes Spielzeugkubus aus den Achtzigern, den man so lange dreht, bis alle Seiten die gleiche Farbe haben. »Eine Seite schafft man leicht, genauso wie man leicht eine philosophische Position einnehmen kann«, sagt er. Aber alle Seiten und Argumente in Einklang zu bringen, das sei die Schwierigkeit. So gesehen, ist es mit der philosophischen Wahrheitssuche wie mit einem Knobelspiel. Ein Hin und Her aus Argumenten und Gegenargumenten. Ein Drehen und Wenden.

Und eine ganz große Geduldsprobe. »Man braucht eine hohe Frustrationstoleranz. Ich überarbeite manche Texte fünf- oder sechsmal und merke dann: Ich muss alles noch mal umschmeißen!« Und dann reicht es ihm manchmal, dann macht er was »Hirnloses«, geht heim und zockt Jump-’n’-Run-Spiele auf seiner Playstation.

Kommt die Sprache auf Vorurteile über Philosophen, dann haben sie alle drei eine Geschichte zu erzählen. Malte Engel erzählt dann die Geschichte von den arbeitslosen Philosophen. »Sie stimmt nämlich«, sagt er. Von allen einstigen Kommilitonen, die er kenne, hätten nur diejenigen heute einen Job, die eine Promotionsstelle ergattern konnten. Die anderen hangeln sich von einem Verlagspraktikum zum nächsten oder jobben im Archiv der Unibibliothek.

Tatsächlich gibt es keine genauen Zahlen, wie viele Philosophen arbeitslos sind. Malte Engel möchte nach der Promotion jedenfalls in der Erwachsenenbildung arbeiten. Die anderen zwei hoffen auf eine akademische Karriere, so wie die meisten ihrer Kommilitonen.

Jan Gertken erzählt die Geschichte vom Sinn des Lebens. Er kann es nicht mehr hören, danach gefragt zu werden. Das Klischee, nach dem Philosophen über das gute, sinnvolle Leben sinnieren, ist so weit verbreitet, dass sich Jan Gertken vorgenommen hat, es spaßeshalber einmal ernst zu nehmen – und so wird er im nächsten Semester ein Seminar unter dem Titel »Das gute Leben« anbieten.

In Nachbarschaft zu Logikkursen und Kolloquien über postanalytische Philosophie klingt das wie ein Lausbubenstreich, auch Jan Gertken selbst ist sich noch unsicher, was daraus wird. »Wir werden sehen, ob die Philosophie überhaupt etwas zu dieser Frage beitragen kann«, sagt er. Ein Riesenwälzer zum Thema »Glück« liegt jedenfalls schon auf seinem Schreibtisch.

Birte Schelling erzählt die Geschichte vom Ruf der Philosophie, ein Laberfach zu sein. »Es gibt Erstsemester, die melden sich und sagen: ›Ja, also, äh, ich habe mir da mal überlegt…‹« Und geben dann statt eines Arguments einen Schwank aus ihrem Leben zum Besten. »Aber das ist keine Philosophie!«, sagt sie scharf.

Auch ihr Schulfreund auf dem Klassentreffen hielt Philosophie eher für Kaffeeplausch. Die beiden diskutierten an der Theke lange über den Begriff des Wissens. Über die Frage, ob man das, was Mark in seinem Labor herausfindet, Wissen nennen kann oder nicht. Und als alle nach Hause gingen, merkte Mark, was er – der nicht gewusst hatte, was Philosophie sein sollte – getan hatte: Er hatte zwei geschlagene Stunden lang philosophiert.

Vier A-posteriori-Wahrheiten über das Philosophiestudium :

Immer weniger studieren Philosophie: Im Wintersemester 1993/94 gab es laut Statistischem Bundesamt noch rund 22500 Studenten, im Wintersemester 2006/07 nur noch rund 14700. Die Abbrecherquote liegt bei 90 Prozent.

Philosophen lassen sich Zeit: Magisterstudenten beenden ihr Studium im Schnitt nach 11,3 Semestern und mit 31,8 Jahren. Bachelorstudenten schaffen ihren Abschluss nach 6,8 Semestern und mit 26,4 Jahren.

Jeder Zweite promoviert: Rund 40 bis 50 Prozent der Absolventen schreiben im Anschluss ihre Doktorarbeit.

Jobs sind rar: Nur 2,6 Prozent der Stellenangebote für Geisteswissenschaftler richten sich explizit auch an Philosophen; aussagekräftige Arbeitslosenzahlen sind nicht bekannt. Als Quereinsteiger haben sie Chancen in Medienberufen und bei Unternehmensberatungen oder als selbstständige »philosophische Lebensberater«.

Quellen: Informationssystem Studienwahl und Arbeitsmarkt, 2005; Bundesagentur für Arbeit, 2007