Ingeborg-Bachmann-Preis Im literarischen Therapiezentrum

Die ersten Texte des Klagenfurter Wettbewerbs erzählen von Selbstmord, Krankheit und Langeweile. Da kann man doch nicht zugucken!

Es sind doch alle da. In jedem Jahr sind immer alle da, in Klagenfurt, angeblich, um den Autoren während bei den Tagen der deutschsprachigen Literatur zuzuhören, in Wahrheit auch aus anderen Gründen. "Ich möchte nicht Juror eines Bachmann-Wettbewerbs im Ruhrpott sein", sagte einst ein mittlerweile ausgeschiedener Juror. Im vergangenen Jahr hat’s ziemlich viel geregnet, das war neu; die Texte waren eher bescheiden, das war nicht so neu. Dieses Jahr ist man also nicht nach Klagenfurt gefahren, aber alle anderen sind ja da, und man kann sich alles ganz genau vorstellen. Das Wetter ist schön; am Mittwoch, dem Eröffnungsabend, gibt es vor dem ORF-Studio das übliche große Büffet; drinnen werden gefühlte 200 Eröffnungsreden gehalten, danach die Klagenfurter Rede zur Literatur, der im Normalfall niemand zuhört, außer im vergangenen Jahr, als Josef Winkler sprach, der dann das tat, was jeder von ihm erwartete, nämlich die FPÖ zu beschimpfen. Die meisten fanden das gut.

Während draußen Deutschland gegen Ghana spielte und drinnen Sibylle Lewitscharoff sprach, und zwar ausgerechnet "Über die Niederlage", kann der Daheimgebliebene sich einmal in Ruhe, abseits der Betriebshysterie, Gedanken über den Wettbewerb machen, der in Klagenfurt ja alles ist. Ist man in Klagenfurt, sind diese vorgelesenen Textchen wirklich alles, niemand redet über etwas anderes: nicht am See, im Strandbad, nicht am Abend, beim Bürgermeisterempfang, nicht im Maria Loretto, wo man vom Kellner geradezu liebevoll übers Ohr gehauen wird. Hier aber, ohne Strandbad, relativiert sich alles auf wohltuende Weise. Man sitzt nicht im ORF-Theater auf harten Bänken, sondern vor dem Fernseher, und alles rauscht vorüber, ein endloser Wortstrom. Die Konzentration auf jedes Wort, jede Geste, jede Gesichtsregung der Jury, weicht einer wohltuenden Indifferenz gegenüber dem Betrieb und sich selbst. Man nimmt sich selbst dort viel zu wichtig. Man nimmt alles viel zu wichtig.

Trotzdem: Er interessiert einen ja doch, der Klagenfurter Jahrgang, wenn auch nur deshalb, um wieder einmal festzustellen, dass die produzierten Texte furios an den eigenen Erwartungen an Literatur scheitern.

Worum ging es also in den ersten beiden Tagen im Klagenfurter Textrauschen? Um Vertriebene auf, wie das neue Jurymitglied Hubert Winkels treffend feststellte, Stephenie-Meyer- und Augsburger-Puppenkisten-Niveau. Um einen Autor, der tatsächlich Altwasser heißt und einen Text über Hochseefischerei vorlas. Eine Prosa, die sich auf Melvilles Schultern stellte und von dort auch abstürzte. Um die Familie geht es natürlich immer und um Krankheiten, Depressionen, Selbstmorde und angedrohte Selbstmorde. Hin und wieder hat man den Eindruck, in einem literarischen Therapiezentrum gelandet zu sein. Da dauert es auch nicht lange, bis von Seiten der Jury zum ersten Mal der Name Thomas Bernhard fällt. Der gehört hierher, unbedingt, ebenso wie Kafka, der später noch kommt.

Die Jury ist, mit Ausnahme ihres Neuzuganges, ebenso disponiert wie im vergangenen Jahr, daran ändert auch der Fernseheindruck nichts: Frau Fleischanderl ist dauerschlechtgelaunt, Herr Sulzer dauerratlos, Herr Spinnen dauereloquent und Frau Keller dauerfreundlich. Doch, einen Unterschied gibt es: die Moderatorin Clarissa Stadler, die 2009 offenbar engagiert wurde, um unentwegt dazwischenzuquatschen, hält auf wundersame Weise fast durchgehend den Mund. Ansonsten hätte man den Vuvuzela-Filter aktivieren müssen: Wer die Dinger zum Schweigen bringt, schafft das auch bei Frau Stadler.

Es wird also weiter vorgetragen: Judith Zander schlief, so schien es, beim Lesen beinahe ein, was durchaus mit ihrem Text zu tun gehabt haben könnte. Stimmen aus der Jury sagen, dass dieser langweilige, noch langweiliger vorgetragene Text die Langeweile der DDR abbilde, aber dass die DDR nicht an Langeweile zugrunde gegangen sei. Die Schweizerin Dorothee Elmiger las einen vollkommen unverständlichen Text, in dem hin und wieder das Wort "Buenaventura" fremdartig und unangenehm herausragte, bekam dafür von der Jury eine Menge Lob, was beweist, dass Mitlesen statt Zuhören vielleicht doch die literaturnähere Methode ist.

Sonst kann so etwas passieren wie bei Josef Kleindienst am Freitag Nachmittag: Wörter rauschen und rauschen vorbei, zweimal wird ein steifes Glied aus der Hose geholt, da merkt man kurz auf, um zu erfahren, dass man soeben ein erschreckendes Prosastück über Gewalt gehört haben soll. Erschreckend. Es ist 16.02 Uhr. Portugal gegen Brasilien wird angepfiffen. Es gibt keinen Favoriten. Beim Bachmannpreis bislang auch nicht. Die Kollegen fahren jetzt raus ins Maria Loretto zum Baden. Klagenfurt ist nur Klagenfurt, wenn man in Klagenfurt ist. Und nicht dort zu sein, schadet hin und wieder gar nichts.