Tomas Tranströmer: Der Dichter und die schneebedeckte Insel

Endlich bekommt wieder ein Lyriker den Nobelpreis: Tomas Tranströmer ist ein Dichter, der das Poetische aus dem scheinbar Alltäglichen wachsen lässt.

Die schlechte Nachricht zuerst: Es ist nicht Bob Dylan geworden. Wieder nicht. Bob Dylan muss noch eine Weile auf den Nobelpreis warten. Die gute Nachricht: Es ist der Schwede Tomas Tranströmer. Und Tranströmer, 1931 in Stockholm geboren, ist einer der tollsten Dichter der Gegenwart. Obendrein ein originärer Lyriker, nicht einer, der irgendwann neben seinen Romanen auch mal ein paar Gedichte geschrieben hat.

Tranströmers Werk passt in einen schmalen Band. Ins Deutsche gebracht von Hanns Grössel etwa: englische Broschur, Carl Hanser Verlag, 258 Seiten. Seine erste Gedichtsammlung erschien 1954, da war er 23 Jahre jung. Seither sind bloß ein knappes Dutzend gefolgt – Lyrik und kürzeste Prosa, ein noch schmalerer Band mit Erinnerungen.

Schon in Geheimnisse auf dem Wege von 1958 finden sich so unglaubliche Zeilen wie: "Und alles ist ohne Antwort / und heftig, wie wenn im Dunkeln das Telefon klingelt." Und unter dem bewusst programmatischen Titel Über die Geschichte stehen Mitte der sechziger Jahre Sätze, die, gegen alle politische Vereinnahmung, das Poetische aus dem scheinbar Alltäglichen wachsen lassen:

"An einem Tag im März gehe ich zum See und lausche. / Das Eis ist ebenso blau wie der Himmel. Es bricht auf unter der Sonne. / Die Sonne, die auch in ein Mikrophon unter der Eisdecke flüstert. / Es gluckst und gärt. Und weit draußen scheint jemand ein Laken auszuschütteln."

Tranströmers Gedichte schreiben sich an solch sinnlichen Flächen entlang, entwerfen starke, nicht mit ihrer Genauigkeit angebende Bilder. Und sie stoßen sich wieder davon ab, lassen in lapidarem Erzählton das Unabschließbare der Dinge aufblitzen, das Verwobensein von Wahrnehmen, Denken, Fühlen und Sprechen. Wie im Gedicht April und Schweigen :

Öde liegt der Frühling
Der samtdunkle Wassergraben
kriecht neben mir
ohne Spiegelbilder.

Das einzige, was leuchtet,
sind gelbe Blumen.

In meinem Schatten werde ich getragen
wie eine Geige
in ihrem schwarzen Kasten.

Das einzige, was ich sagen will,
glänzt außer Reichweite
wie das Silber
beim Pfandleiher.

(Aus: Tomas Tranströmer: Sämtliche Gedichte , Carl Hanser Verlag)

Seit 1990 erlitt Tranströmer mehrere Schlaganfälle. Seither ist sein Sprachzentrum in Mitleidenschaft gezogen, er kann kaum mehr sagen als Ja und Nein. Wie tragisch für einen Dichter, der immer gegen das Geschwätz angeschrieben hat. "Überdrüssig aller, die mit Wörtern, Wörtern, aber keiner Sprache daherkommen / fuhr ich zu der schneebedeckten Insel", heißt es im Gedicht Im März '79 .

Das führt Tranströmer in seinem bislang letzten Band, Das große Rätsel , konsequenterweise zur Form des Haikus, der kürzesten festen Gedichtform, ursprünglich aus der japanischen Literatur: drei Zeilen, 5-7-5 Silben. Ein in seiner Bewegung, seiner Dichte eingefrorener Moment – "stillstehende Gedanken", wie es in einem von ihnen heißt.