Johanna Adorján: Mit Anlauf in die Feuilleton-Depression

Alles nur eine Fata Morgana der Bedeutsamkeit: Die Journalistin Johanna Adorján holt in "Meine 500 besten Freunde" zu einer Breitseite gegen den Berliner Kulturbetrieb aus.

© Alfred Steffen

Die Journalistin und Schriftstellerin Johanna Adorján

Im Mikrokosmos des Berliner Kulturbetriebs kennt jeder jeden. Die Älteren begegnen einander in den immer gleichen Restaurants, Galerien und Konzerthallen. Die Jungen oder die, die sich noch dafür halten, treffen sich bei allem, was sich “independent” nennt oder nach Subkultur anfühlt. Sie lassen keine Gelegenheit aus, sich zu zeigen und Herzlichkeit vorzutäuschen. Die Hauptstadt gerät dabei zur Provinz voller erbarmungslos vertrauter Gesichter.

Die FAS-Feuilletonistin Johanna Adorján beleuchtet in ihrem Erzählband Meine 500 besten Freunde den Kulturbetrieb von seiner trivialsten Seite. Ihre Figuren tragen altbackene Namen wie Theodor oder Luise und hecheln von Veranstaltung zu Veranstaltung, immer der Fata Morgana Bedeutsamkeit hinterher. Die Männer hegen eine Vorliebe für gediegene Jacketts und haben wenig Substanzielles zu sagen. Ihre Geduld lässt sich guten Gewissens auch als Phlegma bezeichnen und die Zuneigung zu ihren Frauen als Blindheit: "Liebst du mich? fragt er sie... Nach einem Augenblick, der lange genug wäre, seinen vollen Namen auszusprechen, schüttelt sie beinahe unmerklich den Kopf und schenkt ihm einen der spöttischsten Blicke, mit dem sie ihn überhaupt jemals angesehen hat. Dankbar ergreift er ihre Hand."

Die Frauen in Meine 500 besten Freunde sind Katzenfrauen mit vordergründigem Lächeln und immer angriffsbereiten Krallen. Sie werden über Sex und Weltekel charakterisiert: Sei es Angie, die sich in jedem neuen Praktikum eine neue Identität zulegen will – zur Arbeit im Kulturteil etwa gehört, Stanislawski zu lesen und sich Schamhaare stehen lassen – und am Ende doch nur mit Redakteuren schläft, die dafür ihre schlechten Texte umschreiben. Sei es Ayumi, in der trotz täglichem Yoga Hass auf alles und jeden tobt, besonders auf ihre Schüler: "'Nimm das andere Bein näher zum Körper', flüsterte sie. 'Ich kann das nicht', sagte er. Stimmt. 'Doch, du kannst das.' Dankbar sah er zu ihr auf. Stirb doch einfach, wenn dir das alles hier zu anstrengend ist, du hässlicher fetter Arsch."

Eine Fußnote über die Zeitung

Wie Abziehbilder taumeln sie durch ihr Leben, diese Männer mit ihren identischen Intellektuellenbrillen, mit ihrer Vorliebe für Füllfederhalter und andere teure Phallussymbole. Und diese Frauen, deren Gedanken um ihr eigenes Gewicht und das der anderen kreisen. Die Berliner Selbstreferenzialität wird hier überdeutlich, aber Adorján nimmt sich nicht die Zeit, ihre Protagonisten jenseits von deren Berlinozentrismus plastisch werden zu lassen. Dreizehn Geschichten lang schubst sie immer neue Figuren in die Szenerie, listet gehetzt Partygäste und kursierende Gerüchte auf.

Im Versuch, nicht nur die Akteure des Kulturbetriebs, sondern auch seine Inhalte zu dekonstruieren, lässt die Autorin ihre Ich-Erzählerinnen aus zeitlicher Distanz heraus sprechen: Sie schauen auf ein Damals zurück, das sich ohne größere Anstrengung als Jetztzeit identifizieren lässt. Sie sparen dabei nicht mit Hohn für Jungautoren, die um die krasseste Innenansicht einer kaputten Jugend konkurrierten, für Praktikantinnen, "die sich für ihre sinnlose Arbeit herausputzten, als rechneten sie mit Fotografen" und vor allem für den Journalismus: In einer Fußnote etwa wird dem Leser aus der Zukunft erklärt, dass eine Zeitung ein Druckerzeugnis war, "das die Ereignisse des gestrigen, oft vorgestrigen Tages noch einmal zusammenfasste" und dass in den Redaktionen Menschen regierten, die "in allem, was auf der Welt geschah, genau das erkannten, was sie eben kannten... Nüchtern war das alles eigentlich nicht zu ertragen".

Die Erzählperspektive in die Zukunft zu verlagern, reicht nicht aus, um überlegen zu wirken oder Distanz zum Erzählgegenstand einhalten zu können. Der Versuch einer Breitseite gegen den Berliner Kulturbetrieb erschöpft sich in einem Überangebot an kalten Frauen und begriffsstutzigen Pantoffelhelden. Johanna Adorján will als Literatin die Vogelperspektive einnehmen, um eine Lebenswelt bloßzustellen, in der sie als Feuilletonjournalistin mit einem Bein noch fest steckt.