Belletristik Mutti seufzte nurSeite 2/2

Welts Bücher sind das Ergebnis einer kreativen Selbstermächtigung. Endlich ist er das Zentrum des Universums. Indem er seinem verbogenen Leben manisch hinterherschreibt, kommt dem plötzlich Bedeutung zu. Dann hat er es wenigstens einmal bewältigt – sprachlich. Strukturell ist die literarische Arbeit seinem Wahn somit gar nicht so unähnlich, auch die Schizophrenie hat ihn zum Helden einer,  wenn auch ziemlich abgedrehten, Story gemacht.

Einen Zusammenhang zwischen seiner Krankheit und dem Schreiben sieht er aber nicht. "Ich beschreibe die Psychose, bin aber beim Schreiben ziemlich normal. Das war früher vielleicht anders. Aber jetzt bin ich ganz ruhig, mag auch an den Tabletten liegen, sicher sogar."

Welt weiß, wovon er spricht. Als er nach einer Weile die Tabletten weglässt, weil die Sedierung zu sehr in sein Leben eingreift und seine Kommunikationsfähigkeit beeinträchtigt, hält er sich selbst für einen Starautor. Er fährt mit der Gewissheit zur Buchmesse, dass er den Nobelpreis gewinnt. Schließlich bricht er in der Küche seiner Eltern zusammen, glaubt "in einer anderen Dimension und in einer anderen Zeit" zu leben. "Ich dachte, vielleicht komme ich aus dieser Zwickmühle heraus, wenn ich den einen Satz sage: Ich will die Mutti ficken. Also sagte ich es. Ich will die Mutti ficken. Meine Mutter war nicht entsetzt. Sie seufzte."

Es ist einfach, Argumente gegen diese ohne Kalkül und ästhetische Prätention, im Akkord getippte Literatur zu finden. Zumal, da der Ich-Erzähler mit seiner Geilheit und seinen Lamenti über verpasste Beischlafgelegenheiten nicht gerade zur Identifikation einlädt. In einer Rezension zu seinem Debüt Peggy Sue hieß es, er sei "oversexed and underfucked". "Da war sicherlich was Wahres dran", schreibt er in Doris hilft.

Fast an jedem Verriss, den man über Welts Werk bisher lesen konnte, ist "was Wahres dran", aber die offensichtlichen Defizite dieser Romane sind gerade ihre Qualität. Welt ist völlig skrupellos gegen sich und andere. Er schreibt auf, was man sonst gern aus Rücksicht auf künstlerische oder moralische Konventionen, aus Scham oder karrieristischen Erwägungen weglässt. Und es gibt auch keine ironische Hintertür, durch die der Leser sich aus dieser Plebejer-Hölle davonstehlen könnte. Das ist das krude Leben, das muss man aushalten. Welt hält es auch nur aus, indem er es sich alle paar Jahre mit einem Buch vom Hals schafft.