Obama in Buchenwald Gedenken ohne Pomp und PathosSeite 3/3

Dass die Besucher nicht zum nationalen Mahnmal der DDR gehen, ist kein Ausweichen, sondern in Anwesenheit der ehemaligen Häftlinge das Richtige. Es ist der Abschied von einer altmodischen Geschichtspolitik, die nicht nur in der DDR gepflegt wurde: Durch die Form des Gedenkens schuf man eine Distanz zwischen Vergangenheit und Gegenwart, erklärte man die Vergangenheit für überwunden.

Das tun sie in Buchenwald heute nicht mehr. Zu ihrer Gedenkdramaturgie der Demut gehört auch, dass es von einer wichtigen Station des Rundgangs keine Bilder geben wird. Im Krematorium herrscht auf Wunsch der Amerikaner Filmverbot. Diese ostentative Zurückhaltung, diese Antipropaganda ermöglicht tatsächlich ein privates, ein stilles Gedenken. Wenn die Kameras dabei wären, würden sie die weißen Fliesen der Pathologie filmen und den Seziertisch mit der Rinne für das ablaufende Blut. Sie würden die offenen Türen der Krematoriumsöfen filmen. Es ist eine gute Entscheidung, dem Sensationsbedürfnis der Medien hier einmal nicht nachzugeben.

Am Ende wird es dann aber doch noch symbolpolitisch. Am Ende treten die vier Besucher aus dem Lagertor, um kurze Reden zu halten. Angela Merkel spricht etwas formelhaft von der Nähe zu Weimar, von Kultur und Terror, von Unfassbarkeit, Entsetzen, Unaussprechlichkeit. Sie braucht unbedingt einen besseren, einen geschichtspolitisch versierten Redenschreiber. Sie hat drei Botschaften. Erstens: Wir verstehen die Erinnerung an den Zivilisationsbruch durch die Shoa als Teil der Staatsräson. Zweitens: Wir danken den alliierten Befreiern, die über den Nationalsozialismus siegten. Drittens: Es erwächst aus der Vergangenheit eine Verpflichtung, sich gegen Krieg und Terror einzusetzen. Es klingt ein bisschen gestelzt, ein bisschen wie in der DDR. Aber wie schlägt man den Bogen zur Gegenwart anders? Obama macht es, in einer viel persönlicheren Rede, doch ähnlich.

Souverän ist, dass er nahezu keine vorbereiteten Worte benutzt, sondern das eben Erlebte reflektiert. Was er gesehen habe. Worüber gesprochen wurde. Was ihn erschüttert habe: diese Ironie, dass da einerseits die Schönheit der Landschaft sei und andererseits der Horror. Dann erzählt Obama von seinem Großonkel, der ein Außenlager Buchenwalds befreite und schockiert war über die fast verhungerten, halbtoten Häftlinge. Der Großonkel gehörte zu den Augenzeugen, die für Zeugnisse in Form von Fotos und Filmen sorgten, die in Folgenjahren so bitter nötig werden sollten gegen die breite Font der Geschichtsleugner. Am Ende verneigt sich Obama vor den Widerständlern gegen den Nationalsozialismus, auch vor dem organisierten Lagerwiderstand. Schließlich zitiert er das Buchenwaldlied. Und er sagt, es sei an uns, den Heutigen, zu widerstehen, wo nötig, die Gerechtigkeit zu verteidigen, die Erinnerung wachzuhalten. Man merkt: Auch nach dem Ende der sozialistisch-antifaschistischen Geschichtspolitik möchte die Politik am Ort der brutalen Sinnlosigkeit doch auf einem Sinn beharren.

Für einen wie Elie Wiesel ist das viel schwieriger, weil er die Erfahrung der totalen Hoffnungslosigkeit gemacht hat. Dass er das zeigt, an so einem Tag, vor den Augen der Welt, beweist großen Mut. Er sagt: Es war heute ein bisschen, als würde ich das Grab meines Vaters besuchen, obwohl er kein Grab hat. Sein Grab liegt im Himmel, das ist heute der größte Friedhof des jüdischen Volkes. – Und dann erzählt Wiesel in ganz schlichten Worten die Tragödie seines Lebens: Ich war da, als mein Vater litt. Ich war da, als er um Hilfe bat. Ich hörte seine letzten Worte. Aber ich war nicht da, als er im Sterben nach mir rief, obwohl wir in derselben Baracke waren. Ich lag im oberen Teil des Bettes und er lag unten und ich hatte zuviel Angst, zu ihm hinunter zu steigen. Ich war da, als er starb, aber ich war nicht da.

Nun ist der weißhaarige Elie Wiesel zurückgekehrt, um zu seinem Vater zu sprechen "Aber kann ich ihm jetzt sagen, dass sich die Welt zum Besseren verändert hat? Nein. Die Welt hat ihre Lektion nicht gelernt. Hätte die Welt ihre Lektion gelernt, hätte es kein Kambodscha gegeben, kein Ruanda, kein Bosnien." – Und dann sagt Wiesel die Sätze, derentwegen er hergekommen ist: Herr Präsident, wir setzen große Hoffnungen in Sie! Dass Sie helfen, eine Welt zu schaffen, in der Hass keine Option ist, dass Rassismus dumm ist und Krieg nicht mehr stattfindet. Wird die Welt je lernen?

Und plötzlich verstehen alle, der Präsident und die Kanzlerin und das Publikum vor den Bildschirmen, warum die Gedenkstätte Buchenwald so wichtig ist. Weil es damals so normal war, unmenschlich zu sein. Weil das leider noch immer nicht vorbei ist. Und sie merken, dass Gedenken auch ohne Fanfaren, ohne Trauermarsch, ohne Flammenschalen, ohne Kniefälle geht. Wiesel hat als Einziger ganz frei geredet. Er kann das, weil er es so ernst meint, weil sein Appell an unser aller Hoffnung aus einer Verzweiflung kommt. Zum Schluss sagt er: Danke Herr Präsident, dass Sie mir ermöglicht haben, an das Grab meines Vaters zurückzukehren!

Dann Umarmungen und Händeschütteln. Dann gehen die Besucher weg und man hört nur noch das Klicken der Kameras und das Verhallen der Schritte, und schließlich bleibt das Zwitschern der Vögel. Es sind diese Vögel, die Jorge Semprun in seinen Büchern erwähnt, die letztlich alle von Buchenwald handeln. Er schreibt: In Buchenwald gab es keine Vögel, weil sie vor dem Rauch des Krematoriums flohen. An einer Stelle aber heißt es: Es gibt wieder Vögel in Buchenwald. Das heißt: Es gibt wieder Hoffnung. Ob die Filmleute, die das Vogelzwitschern aufgenommen haben, das wussten?