Angst vor der Grippe Panikkauf in der Online-Apotheke

Bei dubiosen Internetapotheken blüht der Handel mit verschreibungspflichtigen Grippemitteln und Fälschungen. Unser Autor hat Tamiflu bestellt. Ein Erfahrungsbericht

© Sitdown/Photocase

Wie im Fieberwahn bestellte unser Autor Tamiflu im Internet

Es begann schlagartig, mit kalten Schauern. Bald kamen Schweißausbrüche dazu, dann Angstzustände. Und schließlich: der Klick. Ich hatte bestellt. Tamiflu von Roche, Verfallsdatum Oktober 2009, 130 Dollar für zehn Kapseln, inklusive Versandkosten.

Ich habe einen gefährlichen Blödsinn angestellt. Es wird mir helfen, darüber zu schreiben. Im April 2009 ist die Amerikanische Grippe über mich gekommen. Nicht die Krankheit; die Angst davor. Seitdem man erstmals von dem neuen Grippevirus gehört hatte ging eine ansteckende Paranoia um, sie infizierte Zeitungen, Blogs, Taxigespräche – und schließlich mich.

Glasig starrte ich auf die Newsticker im Netz, wo hypothetische Krankenzahlen und denkbare Todesraten sich zu immer neuen
Rekorden addierten. Als im Mai die Weltgesundheitsorganisation (WHO) ihre Pandemiewarnstufe auf 5 erhöhte, steigerten sich meine hypochondrischen Befürchtungen zur Gewissheit: Wir würden alle sterben an dieser Grippe. Etwas musste geschehen. Ich brauchte Tamiflu. Sofort. Egal woher und wie teuer, Hauptsache ohne Rezept.

Fiebrig durchsuchte ich das Netz nach Angeboten. Unter Zehntausenden von Internetapotheken fiel meine Wahl auf einen kanadischen Online-Händler. Der Web-Auftritt machte einen seriösen Eindruck, ein flüchtiger Google-Check brachte unverdächtige Treffer. In meinem angeknacksten Zustand reichte mir das. Ich begann sofort mit dem Bestellvorgang.

Zunächst war ein Online-Fragebogen auszufüllen. Diese Gesundheitsauskunft, hieß es, werde "ein Arzt prüfen". Eine plumpe, natürlich ungültige Umgehung der Untersuchungs- und Verschreibungspflicht. Mir war es recht. Ich befüllte das Formular mit idealen Fantasiewerten. Blutdruck, Gewicht, Allergien, alles bestens. Abschicken.

Bestätigungsmails folgten umgehend. Meine Kreditkarte sei erfolgreich belastet worden, der Arzt müsse nun die Daten sichten. In Kürze werde man sich wieder melden. Dann wurde es still im Posteingang. Das verschaffte mir Zeit für einen klaren Gedanken. Wem hatte ich da Zugriff auf mein Konto gestattet? Verschickten die überhaupt Medikamente? Ich begann zu zweifeln – und nachzuforschen.

Erste Ergebnisse machten mich nachdenklich. Mein Pillendealer war eine britische Ltd. mit kanadischer Webdomain und Briefkästen in London und Vancouver, arbeitete aber "nach den Gesetzen von Mauritus". Der Service bestand in einer Maklertätigkeit: Vermittlung von Kundengeld an nicht genannte Medikamentenhändler irgendwo auf der Welt. Die Zentrale dieses undurchsichtigen Konstrukts schien ein nordamerikanisches Callcenter zu sein.

Ich konsultierte LegitScript, eine Datenbank, die Internet-Apotheken nach den Zertifizierungsstandards der National Association
of Boards of Pharmacy (NABP) beurteilt. Dort führte man das Unternehmen als "Rogue Pharmacy", Schurken-Apotheke. Das gleiche Prädikat hatten mehr als 36.000 der 37.000 dort geprüften Internet-Apotheken bekommen – meist wegen undurchsichtiger oder illegaler Geschäftspraktiken.

Mein Geld und meine Kreditkartendaten waren also in den Händen von zertifizierten Schurken. Während ich diesen Schock verdaute, meldeten sich die Schurken mit einer neuen E-Mail. Meine Zahlung sei nun auf dem Weg zur Partner- Apotheke, Tracking-Informationen würden folgen. Mein Misstrauen hatte sich jedoch inzwischen weiter verstärkt.

Aus einer Studie der Weltgesundheitsorganisation WHO hatte ich erfahren, dass die Hälfte aller Medikamente, die bei Internet-Apotheken ohne nachvollziehbare Straßenadresse gekauft werden, Fälschungen sind. 60 Prozent der von der WHO untersuchten Plagiate enthielten keinen Wirkstoff, 17 Prozent die falsche Menge – und 16 Prozent völlig andere, teils lebensgefährliche
Substanzen.

Die European Alliance for Access to Safe Medicines (EAASM) kam bei Online-Testkäufen im Jahr 2008 auf 62 Prozent gefälschte Arzneien. In den gepanschten Pillen, die meist in asiatischen oder südamerikanischen Hinterhöfen zusammengekocht werden, findet sich statt Medizin schon mal Druckertinte, Fußbodenwachs oder bleihaltige Straßenfarbe. Ich schwankte. War ich ins Räderwerk der globalen Medikamenten-Mafia geraten?

Ich beschloss abzuwarten, was da kam. Es kam, acht Tage später, die angekündigte E-Mail mit der Tracking-Nummer zur Sendungsverfolgung. Mein Tamiflu sei bei der amerikanischen Post (USPS) aufgegeben worden und nun auf dem Weg zu mir. Ich gab die Nummer auf der USPS-Website ein, zweimal, fünfmal. Die Sendung existierte dort nicht.

Da rief ich mein Kreditkartenunternehmen an und ließ meine Karte sperren. Dann schrieb ich der Schurken-Apotheke zurück. Ich verlangte eine sofortige, umfassende, korrekte Statusnachricht zu meiner Bestellung. Die Antwort kam postwendend: Man bedauere, aber USPS-Trackingnummern funktionierten möglicherweise erst, wenn die Lieferung bereits zugestellt sei – wenn ich sie also in der Hand hielt.

Mir dämmerte, dass es in diesem Stil weitergehen würde. Es war an der Zeit, meine Niederlage einzugestehen. Man hatte mich reingelegt.

Einige Tage später klingelte es. Der Postbote brachte ein Einschreiben aus der Türkei. Ich erwartete keine Post von dort, nahm die Sendung aber an. Absender des handbeschrifteten Kuverts war eine unleserliche Ltd. aus Instanbul. Laut Stempel war der Brief "von zollamtlicher Behandlung befreit." Ich öffnete ihn. Er enthielt: eine Packung mit zehn Kapseln Tamiflu. Die Rückseite der Schachtel war mit einem türkischen Aufkleber überdeckt, darunter zu erahnen der Aufdruck: "New Zealand".

Mein Kopf schwirrte. Kanada, England, Mauritius, USA, Neuseeland, Türkei – woher kam dieses Medikament? War es echt? Ich prüfte das Aussehen der Packung und der Kapseln, verglich beides mit den Informationen, die Roche ins Netz gestellt hat, damit Kunden Fälschungen leichter erkennen. Alles sah echt aus – oder eben gut gefälscht.

Ich kontaktierte Roche und ließ die Chargenummer prüfen. Der Pressesprecher bestätigte, dass Teile einer Charge mit dieser Nummer tatsächlich in die Türkei geliefert worden seien – was aber noch nicht heiße, dass Packung und Inhalt echt seien. Vorsicht sei immer geboten, denn der illegale Medikamentenhandel sei so lukrativ wie Heroinverkauf.

Inzwischen ist Juni geworden. Der Pandemiezähler steht auf Warnstufe 6. Die Seuche ist da, mein Geld ist weg. Was ich gekauft habe, ist ohne chemische Analyse nicht zu beurteilen; blinde Selbstversuche wären gefährlich. Die WHO erwartet für den illegalen
Arzneihandel bis 2010 einen weltweiten Umsatz von 75 Milliarden Dollar. 130 dieser Dollars sind von mir. Echtes, verschriebenes Tamiflu hätte ich in deutschen Apotheken für zirka 38 Euro bekommen – fünf Jahre haltbar und frei von bleihaltiger Straßenfarbe.
Ich habe die Online-Pillen einem Apotheker gegeben. Er soll sie vernichten.