Folgen einer Naturkatastrophe Ein soziales Beben für Chile

Die schweren Erdbeben in Chile haben auch soziale und politische Missstände zu Tage befördert. Claudius Prößer berichtet aus der zerstörten Stadt Talcahuano.

Hinter dem Ortseingang von Talcahuano liegt ein halbes Pferd. Der hintere Teil des Rumpfes fehlt, verwesendes Fleisch klafft aus dem Körper. Der Gestank mischt sich mit dem von Fischmehl, das überall aus aufgeplatzten Ballen quillt. Das Meer hat sie hier hingeworfen, dasselbe Meer, das jetzt wieder einen knappen Kilometer entfernt in der Sonne schimmert.

Fotostrecke: Chile

© Martin Bernetti/AFP/Getty Images

Bilder der Zerstörungen, die das Beben hinterließ

In den Morgenstunden des 27. Februar drang es mit zerstörerischer Wucht in die Hafenstadt ein, kurz nachdem Mittel- und Südchile von einem Erdbeben der Stärke 8,8 erschüttert worden waren. Auch noch eine Woche danach bedeckt ein Schicht aus Schlamm und Müll das Zentrum von Talcahuano. Große Fischerboote liegen kreuz und quer auf dem Kai, an die 20 Überseecontainer hat der Tsunami bis in die angrenzenden Straßen geworfen. Schlimm getroffen ist auch die Marinewerft. An der Einfahrt fegen Matrosen Staub zu kleinen Häufchen, es wirkt hilflos, wie ein Übersprungverhalten.

Aber nicht bloß eine Laune der Natur hat Talcahuano entstellt. In der Avenida Cristóbal Colón wurden alle Geschäfte, vom Supermarkt bis zum winzigen Lädchen, aufgebrochen und geplündert. Hier hat es gebrannt, dort liegen Scherben – ein Bild wie aus Bürgerkriegsgebieten, das sich in vielen der vom Beben getroffenen Orte wiederholt. Wen auch immer man dieser Tage fragt, er erzählt die gleiche Geschichte: Wie schon am ersten Tag nach der Katastrophe Rollläden aufgestemmt wurden, wie Menschen erst Lebensmittel aus den Läden trugen, dann Plasmabildschirme, Zigarettenstangen, Fahrräder und am Ende selbst die Wurstschneidemaschine aus der Fleischerei. Dass nicht nur Arme und Verzweifelte volle Einkaufswagen aus den Geschäften schoben, sondern auch Menschen mit Arbeitsplatz und Auto. Wenn alle anderen die Gunst der Stunde, die Dunkelheit, die völlige Überforderung der Polizei nutzten, warum sollte man da außen vor bleiben?

Irgendwann waren die Geschäfte leergeräumt, für die meisten hörte der Spaß hier auf. Im Gegenteil, sie bekamen jetzt Angst um ihr eigenes Hab und Gut. Gerüchte gingen um, dass Banden aus den ärmsten Vierteln im Schutz der Dunkelheit Beutezüge durch verlassene wie bewohnte Häuser machten. Am zweiten Tag nach dem Beben organisierten sich Nachbarn, um nachts an der Straßenecke Wache zu schieben. Man bewaffnete sich mit Stöcken und Baseballschlägern. Auch jetzt noch brennen, wenn die Sonne untergeht, Autoreifen zwischen herabgefallenen Ziegeln und Putzbrocken.

"Das soziale Erdbeben war schlimmer als das eigentliche", findet Hernán Cortez. Der stämmige, sommersprossige Mann im karierten Hemd ist Vorsitzender der Fischereigewerkschaft von Coronel, eine Autostunde südlich von Talcahuano und der Regionalhauptstadt Concepción. "Hier herrscht eine Massenpsychose. Die Mittelschicht verdächtigt uns Arbeiter, die Arbeiter die Arbeitslosen, ein Viertel das andere." Den Vertreter von rund 1.500 Seeleuten, die die Fischmehlfabriken am Ort beliefern, treiben noch ganz andere Sorgen um: Das Seebeben hat die beiden Landungsbrücken stark beschädigt, sie müssen neu errichtet werden. Momentan fährt niemand auf See, weil die Fabriken stillstehen und Angst vor einer neuen Flutwelle umgeht. Erst am Mittwoch, nach einem stärkeren Nachbeben, hatten Feuerwehrleute falschen Alarm gegeben, Menschen waren in Panik auf die Hügel geflohen. Manche trauen sich gar nicht mehr für längere Zeit in den Uferbereich, sie hausen weiter oben in Zelten.

Einem Kriegsgebiet gleicht die Region inzwischen auch in anderer Hinsicht: Am dritten Tag hat die Regierung den Ausnahmezustand verhängt, die Streitkräfte sind mit tausenden Soldaten einmarschiert. In der Innenstadt von Concepción patrouillieren Rekruten aus allen Landesteilen, in olivgrünen Uniformen und in den sandfarbenen der Wüstenregionen des Nordens. Nicht als freundliche Helfer sind sie gekommen, sondern um eine Drohkulisse aufzubauen gegen Plünderer und Unruhestifter. Den Finger haben sie immer am Abzug des Karabiners.

In der Bío-Bío-Region gilt bis auf Weiteres eine 18-stündige Ausgangssperre. Wer keine Sondererlaubnis besitzt, darf sein Haus zwischen 18 Uhr abends und 12 Uhr mittags nicht verlassen. Mit Zuwiderhandlungen ist nicht zu spaßen. Angeblich gilt die Regel: Der erste Schuss geht zur Warnung in die Luft, der zweite direkt auf den Körper. Viele Menschen erinnert die Szenerie an die Repression der Pinochet-Diktatur, trotzdem betrachten es die meisten als folgenschweren Fehler der scheidenden Regierung, die Truppen nicht sofort aus den Kasernen geholt zu haben.

"Man hätte uns nur rufen müssen", sagt Oberstleutnant Raimundo Peña, "wir wären sofort gekommen." Dass er für das Krisenmanagement der sozialistischen Präsidentin Michelle Bachelet nur Verachtung übrig hat, steht ihm ins Gesicht geschrieben. "Aber in Krisensituation kommt nicht nur das Schlechte des Menschen zum Vorschein, sondern auch das Gute. Sehen Sie sich das an!" Der hochgewachsene Mann mit den blauen Augen blickt stolz über den Parkplatz eines Einkaufszentrums von Concepción. Seit Montagabend packen hier mehrere hundert Freiwillige Lebensmittelspenden der Nationalen Katastrophenbehörde in Tüten, die mit Lastwagen an die Haushalte der umliegenden Gemeinden verteilt werden. Das Militär hat die Logistik an sich gezogen, auch hier laufen bewaffnete Soldaten zwischen den Paletten mit Mehl oder Nudeln auf und ab, als gelte es, Zwangsarbeiter in Schach zu halten.

Die jugendlichen Helfer ficht das nicht an. Sie behalten ihre gute Laune, während sie zehntausende Plastiktüten verknoten und zu Haufen türmen. Die ganze Nacht über wird das so gehen: Wegen der Ausgangssperre schläft immer eine Schicht unter dem Vordach des riesigen Supermarkts auf dem Boden. Wenn es wieder einmal bebt, schrecken die Schlafenden auf und rennen unter schadenfrohem Gelächter der anderen panisch ins Freie. Ein wenig angestrengt klingt das Lachen allerdings auch.

Mehrere Kilometer weiter bohrt sich schweres Gerät durch die Wände eines Hochhauses. Der nagelneue Zwölf-Geschosser am Ufer des Bío-Bío-Flusses im Zentrum von Concepción ist in der Bebennacht einfach umgefallen, vermutlich wurde bei der Berechnung der Bodenstatik geschlampt. Einige Bewohner konnten sich selbst retten, andere wurden lebend herausgeholt. Inzwischen vermutet man höchstens noch Tote unter den Trümmern. Das Interesse der Fernsehsender, die seit Tagen von hier aus live übertragen, lässt ein wenig nach.

Ihre Kameras haben sie jetzt auf Jacqueline van Rysselberghe gerichtet, eine 45-Jährige mit mädchenhaften Zügen, Jeans und Pferdeschwanz. Van Rysselberghe ist die Bürgermeisterin von Concepción und eine Hoffnungsträgerin der rechten Partei UDI. Obwohl auch sie in den vergangenen Tagen kaum geschlafen haben dürfte, wirkt sie gelöst: Eben gerade hat Sebastián Piñera sie zur künftigen Regierungschefin der Bío-Bío-Region ernannt. Piñera, der am 11. März das Präsidentenamt von Michelle Bachelet übernimmt, hatte die Kriminalität zum obersten Wahlkampfthema erhoben. Das ist auch van Rysselberghes Linie, und die Ereignisse scheinen den beiden Recht zu geben.

Warum sie von Anfang an den Einsatz bewaffneter Truppen gefordert habe, möchte man von ihr wissen. "In dieser Stadt gibt es Vandalismus", sagt van Rysselberghe. "Nach den Zerstörungen war sie den Kriminellen schutzlos ausgeliefert." Natürlich bekräftigt sie das Versprechen des gewählten Präsidenten, eine Politik der harten Hand zu fahren. Um Stadt und Region zu befrieden, wird es aber noch mehr brauchen – viel Geld. Die Region lebte einst von Kohlebergbau und Industrie, heute gehört sie zu den ärmsten Chiles. Nach dem Beben wird sich diese Problematik verschärfen.

Zurzeit steht das öffentliche Leben fast still. Kaum ein Geschäft öffnet, manche haben "Ya fui saqueado" an ihre Tür geschrieben: Ich wurde bereits geplündert, Einbruch zwecklos. In eine Apotheke an der zentralen Plaza lassen Soldaten die Kunden nur einzeln eintreten, eine lange Menschenschlange bildet sich. Noch längere Schlangen stehen vor dem Busbahnhof: Die Menschen wollen weg, in unzerstörte Städte. Städte, in denen das Zusammenleben noch funktioniert – oder wo es zumindest so aussieht.