New York City"Mein Wohnzimmer ist meine Carnegie Hall"

In Harlem ist Marjorie Eliot berühmt. Seit mehr als zwanzig Jahren veranstaltet sie jeden Sonntag Jazz-Konzerte – in ihrem eigenen Wohnzimmer. von Marie von Baumbach

Marjorie Eliot muss um jeden Cent kämpfen, trotzdem schenkt sie der Öffentlichkeit den vielleicht besten Jazz von New York City. Jeden Sonntag veranstaltet sie mit Freunden Konzerte in ihrem Wohnzimmer. Nie hat sie in den vergangenen zwanzig Jahren einen Sonntag ausgelassen. Denn mit den Konzerten erinnert sie an ihren Sohn Philipp. Sein Bild hängt über dem Klavier: Er starb, viel zu jung und viel zu früh. "Man muss etwas tun, sonst wird man verrückt", sagt Marjorie Eliot.

Sie lebt im äußersten Norden von Manhattan, einer Gegend von New York City, die Politiker hochtrabend Washington Heights nennen. Die Bewohner heißen ihren Teil der Stadt stolz Harlem. Hier ist Marjorie Eliot eine Jazz-Legende. Das vierzehnstöckige Wohnhaus Nr. 555 Edgecombe Avenue, in dem sie lebt, wurde im Beaux-Arts Stil erbaut und steht unter Denkmalschutz. Marmorwände und vergoldeter Stuck zeugen von einer vergangenen Zeit. Als das Haus 1916 gebaut wurde, durften hier nur Weiße leben. In den 1940er Jahren änderte sich das. Count Basie zog ein, Paul Robeson und der große Duke Ellington.

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Marjorie wohnt seit über dreißig Jahren hier. Apartment 3F ist spärlich eingerichtet, sie mag Lichterketten und bunte Glühbirnen. An den Wänden hängen Zeitungsausschnitte und alte Fotos, mit Tesafilm befestigt. Am Fenster hängen weiße Spitzenvorhänge, ein bisschen schief, daneben zwei bemalte Teller mit dem Bild der Nofretete und des Tutanchamun

Einst war Majorie Eliots Familie groß: Fünf Söhne hatte sie: Alfred, Rudel, Michael, Philipp und Shaun. Alfred wohnt in Pennsylvania, Shaun ist geistig leicht behindert und Michael lebte als Musiker in Mainz. Der Grund für diesen Jazzsalon aber ist Philipp: An einem Sonntag im August 1992 starb er an einer Niereninfektion – mit 32 Jahren. Seitdem kann Marjorie Eliot sonntags nicht mehr alleine sein. Sie begann nach seinem Tod, Konzerte in ihrer Wohnung zu veranstalten: "Philipp liebte die Musik und das Theater."  2006 folgte der nächste Schicksalsschlag: Michael starb mit 47 Jahren an Hirnhautentzündung.

Der jüngste Sohn Shaun wurde im Februar 2011 vermisst. Er war in den M101 Bus an der Amsterdam Avenue eingestiegen und verschwunden. Marjorie verteilte Zettel mit seinem Bild und ihrer Telefonnummer an die Konzertbesucher. Sogar die New York Times berichtete. Nach dreiunddreißig Tagen meldet sich eine Krankenschwester aus dem Metropolitan Hospital, Shaun sei dort, unverletzt – und in den Listen geführt als "unknown black male", als unbekannter schwarzer Mann.

"Bei meinen anderen Söhnen habe ich Gott gebeten, dass ich bei ihnen sein kann, wenn sie sterben, und ich habe beide im Arm gehalten. Bei Shaun bat ich, dass er ihn mir lässt, damit ich ihm eine bessere Mutter sein kann", sagt Marjorie Eliot. Nach dem Konzert wird Shaun kurz reinschauen und seiner Mutter die Hand geben.

Ab 15.30 Uhr ist Einlass in ihren privaten Jazz-Salon. Liebevoll hat Marjorie die Klappstühle in Wohnzimmer, Flur und Küche mit einem Kissen drapiert. Eine halbe Stunde später ist kaum noch ein Platz frei. Künstler, alte Freunde, New Yorker, Touristen treffen sich hier. Sie ziehen die Füße ein, als Rudel, Marjories Sohn und der Sonnyboy der Familie, grinsend einen Kontrabass durch den Flur schleppt. Über sechzig Zuschauer sind es an diesem Sonntag, darunter viele junge Leute. Die meisten kommen das erste Mal, die Konzerte sprechen sich herum. In manchen Reiseführern werden sie als Insider Tipp geführt. Viele im Publikum tragen Jeans, aber Marjorie hat ein graues Nadelstreifenkleid mit weißem Kragen angezogen und die Haare hochgesteckt. Ihr Alter verschweigt sie beharrlich; manche schätzen sie auf Mitte 70. Um 16 Uhr setzt sie sich ans Klavier und beginnt das Konzert mit einem Spiritual.

Pat, die seit vierzehn Jahren zu den Konzerten kommt, springt jedes Mal auf, wenn der schnarrende Klingelton die Musik unterbricht und drückt auf den Türöffner. Viele Zuhörer kommen zu spät. Ein älterer Herr hat einen Strauß Rosen mitgebracht, knisternd legt er die Blumen auf die Erde. Sie sind ein Geschenk für Marjorie, die sich sehr freut, weil sie selten Blumen bekommt und keine Geschenke erwartet. Nur eine Spende erbittet sie, für die Musiker, für Apfelsaft und Müsliriegel, die sie in der Pause verteilt. Jeder steckt zehn Dollar in den Klingelbeutel. Die meisten Zuschauer, die vor ihrem Klo Schlange stehen, kennt Marjorie Eliot nicht einmal.

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