Wenn das Posthorn, mehr oder minder kunstvoll geblasen, in der Ferne ertönte, stürmten jung und alt auf die Straße und sah dem gelben Wagen entgegen. Die Rösser schnaubten, die Räder ächzten, der Postillion schwitzte. [weiter…]
22.
06.
1990,
DIE ZEIT, Esther Knorr-Anders