WM-Tagebuch: Tag 13 "Als Özil ein Tor schießt, fällt links von mir ein Mann von der Bank"

Altherrenkneipen statt Public Viewing. Unser Tagebuch-Autor Finn Ole Heinrich ist genervt von WM-Flatrates und Quartalsfußballguckern. Er mag es lieber düster und unhip.

© Michael Steele/Getty Images

Mesut Özil trifft zum 1:0 gegen Ghana

31 Tage hat diese WM, 31 Seiten hat das ZEIT ONLINE WM-Tagebuch. Täglich berichtet ein Künstler, Journalist, Fußballer, Wissenschaftler, Schriftsteller oder Musiker, wie er seinen WM-Tag erlebt hat – wo, mit wem und wie er die WM-Spiele gesehen oder auch nicht gesehen hat.

Finn Ole Heinrich

Heinrich Mairisch

Finn Ole Heinrich, 1982 geboren, Autor und Filmemacher aus Hamburg, schreibt Geschichten, die Reibung erzeugen und dreht Filme, die sonst keiner dreht. Bücher: "die taschen voll wasser" (Erzählungen), "Räuberhände" (Roman), "Gestern war auch schon ein Tag" (Erzählungen). Zuletzt MDR-Publikumspreis 2008, Kranichsteiner Förderpreis 2008, Hamburger Literaturpreis 2009.

Der Tag beginnt mit: Sport. Das ist doch mal ein sachlicher Einstieg in diesen WM-Tagebuchtag. Was für Sport? Kein Fußball. Leider kein Sport, der imponiert, von dem man Geschichten erzählen kann, wo es um Siege und Niederlagen geht, Leidenschaft und Dramaturgie. Ich mache einen Sport, dessen Namen man vernuschelt, wenn man aufgefordert wird zu sagen, woher man gerade kommt: Kieser-Training, eine tendenziell entwürdigende Vorstufe zur Senioren-Wassergymnastik.

Das Tröstliche an dieser knappen Stunde Sport ist das Gefühl, noch wirklich jung zu sein. Ich bin mit 27 Jahren mittlerweile im besten Fußballer-Alter, im deutschen Team wäre ich damit allerdings längst einer der ältesten. Hier aber, in den nüchternen, leicht säuerlich riechenden Hallen des Kieser-Trainings-Betriebs bin ich: Jung! Achtzig Prozent der, tja, Sportskameraden könnten mindestens meine Eltern sein. Von denen wiederum die Hälfte sogar meine Großeltern. Ich bin hier einer der frischesten, gelenkigsten, straffsten!

So früh am Morgen kommen auffallend viele mittelalte Männer mit zackigem Schritt, Anzug-gepanzert, stählen sich, bevor sie gleich im Büro delegieren, entscheiden, verhandeln. Sie treten als Chefs oder Abteilungsleiter in die Umkleide und fünf Minuten später hängen sie als etwas derangierte Würstchen, schwitzend und mit verzerrten Gesichtern an der Pobackentrainingsmaschine – ohne Anzug, dafür mit Leggins und – jawohl! – Gymnastikschuhen.

Ich laufe durch die Stadt und versuche, in WM-Stimmung zu kommen. Bisher hat das nämlich noch nicht so wirklich geklappt, eigentlich bin ich eher genervt. Die Millionen Deutschlandfahnen nerven, die schwarzrotgoldenen Kuchen und "garantiert vuvuzelafreien Afrikaner" beim Bäcker, die WM-Sonderangebote, -Flatrates und -Gewinnspiele nerven. Mich nervt die gespielte Anspannung und Begeisterung der ganzen Quartalsfußballgucker. Mich nerven die Fußbälle im Schaufenster von Optikern, Zahnärzten und Versicherungsbüros. Mich nervt Public Viewing, wo man vom Spiel nichts sieht und wahlweise mit Bier beschüttet, von einem peinlichen Moderatoren genervt, zu Tipps und Prognosen genötigt oder angetrötet wird. Da lobe ich mir: Altherrenkneipen. Die stinken, sind hässlich, düster, meistens leise und absolut unhip. 

In der Stadt herrscht erstaunlicherweise noch eine angenehme Unaufgeregtheit. Nach dem 4:0 gegen Australien gab es hier unpassenderweise schon Autokorsos! Die Leute drehen durch, vielleicht weil sie sich erinnern, wie sie 2006 gefeiert haben und denken, das müsste jetzt immer wieder so sein, als hätten wir 2006 endlich gelernt, wie das geht: feiern, stolz sein, Fähnchen hissen.