Silberne Kugel im grünen Geäst Spiegelt das Kind und das Engelshaar, Ach, und umgeben vom glänzenden Fest Aller zwölf Monate stumme Schar, Schatten nur zwischen den Kerzen, Huschende, flackernde Schwärzen. Aber die Kugel ist nichts als die Frucht Dunkelster Nächte aus altem Sein, Dieses vergehende Licht vor der Flucht Fängt sie zu ewigem Mittagsschein, Um dem Vollkommnen zu dienen, Summen die himmlischen Bienen.