so blühn, die den Domes es gleichtun, die Hände

mit rostigen Ringen.

So muß ich zum Kuß mich wohl bücken zuletzt,

wenn sie beten in Akra ...

Oh, schlecht war die Brünne der Nacht, es sickert das

Blut durch die Spangen!

So ward ich ihr lächelnder Bruder, der eiserne