Wer bin ich? Und wie halte ich die Jahre,

die glühn, verflackern, tischen wie der Mohn?

Wohin der Duft? Und wer bewahrt den Ton?

Hoch flog der Ball im Aufwind junger Jahre.

Nun fällt er schon ...?

Ist dies verloren? Ist es je geschehen?

Schlaf unter Sternen; Küsten meerumblaut?