Paul Verlaine:

11 est grave; il est maire et père de famille.

Son faux col engloutit son oreille. Ses yeux,

Dans un reve sans fin, flottent insoucieux

Et le printemps en fleurs sur ses pantoufles brille.

Que Im fait l’astre d’or, que lui fait la charmille

Ott l’oiseau chante à l’ombre, et que lui font les cieux,

Et les prés verts et les gazons silencieux?

Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille

Avec monsieur Machin, un jeune komme cossu.

11 est juste-milieu, botanist et pansu,

Quant aux faiseurs de vers, des vauriens, des maroufles,

Ces faineants barbus, mal peignes, il les a

Plus en horreur que son éternel coryza,

Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles.