Trotz des schmucken Ché-Guevara-Dresses erkannte ich ihn sofort, meinen alten Freund Baldur.

"Steht dir gut", lobte ich ihn. "Wo kommst du denn her?"

"Vom Amerika-Haus".

"Immer noch die alte Leseratte", scherzte ich.

"Ich habe dort nicht gelesen, sondern den Kinderlesesaal in Brand gesetzt", korrigierte er mich.

"Hast du nicht einmal selber Kinderbücher geschrieben?"

"Man schreibt keine Kinderbücher mehr. Man macht Revolution. Schreibst du etwa immer noch Satiren?"