Der Vorhang blähte sich, und darunter standen ihre Schuhe. Da kam sie sich wie schwanger vor, und machte ihn gleich länger.

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Plötzlich vermißte ich einen meiner Komplexe. "Wenn daraus man keine Neurose wird", überlegte der Arzt und schickte mich wieder ins Wartezimmer.

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Satt dröhnte das Zuschlagen der Autotür durch die Nacht. Oder war jemand am Geldschrank gewesen?

"Ein Sonntag ist wie eine Marmorplastik", sagte sie und fror. Ich hämmerte mir ihren Namen ins Gedächtnis.

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