MARION POSCHMANN

Rührbewegung im Wind: Büsche umkreisen uns. Zweige wickeln sich auf, knoten den Horizont fester, flüchtiger, binden Lüfte wie aus dem Handgelenk,

leichthin. Wälzen sich um. Über den Hang zu Tal kollert grünes Geröll, Knäule dahingefegt, Windgewölle. Wir wären gerne völlig gelöst wie sie.

Büsche, rauschendes Nichts. Büsche umbrausen uns. Wirbel, stillgelegt, weit.

Unseres Wissens sind sie zu Päckchen geschnürte Stürme. Durchlässig.

Unberuhigt.

Marion Poschmann: Grund zu Schafen