Früher herrschte an deutschen Schulen der Frontalunterricht. Vorn stand der Lehrer und hielt mit Todesblick seine Klasse in Schach wie eine zur Stampede aufgelegte Herde Jungbullen. Das ging irgendwann nicht mehr, und es begann der Unterricht im großen "U". Die Bänke wurden in Hufeisenformation an die Wände gerückt. Aus der Front war fast ein Kreis geworden. Die Klasse sah sich selbst zu. In der Mitte stand, nun nicht mehr als Hirte, sondern als Moderator, der Lehrer. Die Schüler waren nur noch miteinander konfrontiert – und mit der Leere in ihrer Mitte. Sie waren allein. Der große Schurke, der Lehrer, hatte sich unter ihnen aufgelöst.

Am Zürcher Schauspielhaus spielen sie jetzt Shakespeares Othello. Gespielt wird im großen U des idealen deutschen Klassenzimmers. Tribünen ziehen sich um eine leere schwarze Bühne, alle Anwesenden sehen sich an. In der Mitte steht der Lehrer, Herr Jago, der uns gleich zeigt, wie das Stück funktioniert, in dem er eigentlich die Hauptrolle spielt, das aber nach seinem Chef Othello benannt ist.

Wenn man den Zürcher Herrn Jago, diesen bösen Mann, betrachtet, sieht man immer auch Dutzende Zuschauergesichter dahinter, die sich zum Spiel verhalten wie eine Art höhere Naturkulisse: das Dickicht der Gattung, aus dem Shakespeares Figuren stiegen. Jago hat sich in uns allen aufgelöst. Seht hin, sagt diese Inszenierung, aus diesem Gift seid auch ihr gemacht, allerdings fließt es in euren Leibern sehr verdünnt.

Der Zürcher Othello ist eine einzige tückische Publikumsumarmung. Die Aufführung wirft sich vor unsere Füße und schreit: Versteht mich! Ich gehör euch! Ich rede von euch!

Es beginnt damit, dass der Dramaturg mit auf die Bühne kommt und in ironischer Feierlichkeit sagt, worum es im Stück geht: Othello, der gezähmte Mohr und Barbar, macht die verfeinerten Menschen Venedigs durch seine pure Potenz zu Barbaren des Neides und des Hasses. Jago steht lächelnd neben dem Dramaturgen. Das Programmheft hat Leib und Stimme gewonnen und erobert mit leuchtenden Backen die Bühne.

Dann zieht der Dramaturg sich zurück. Er dreht ab wie ein Lotse, nachdem er sein Schiff aufs Meer gezogen hat.