In nie geöffneten Romanen halten Liebende Händchen.
Die Seite mit einem Rezept für Gurkensuppe fehlt.
Ein toter Mann beschreibt seine glückliche Kindheit auf einer Farm,
Einen Ballonflug über den Eriesee.

Eine plötzliche Bö schließt sein Buch in meiner Hand,
Während ein Philosoph fragt, wie es möglich sei,
Die orthodoxe theologische Lehre
Von der ewigen Bestrafung der Verdammten zu vertreten?

Mal sehen. Sand kann zwischen den Seiten eines
Reiseführers für Ägypten liegen oder gar ein toter Floh,
Der die geheimnisvolle Abigail einst in den Hintern biß,
Als sie ihren Namen kokett mit einem Lidstift schrieb.

Aus dem Englischen von Wiebke Meier